Воистину радостный звук: гитарный перебор над самой кожей! Сверкает белая, красная, синяя грудь… Чужой глаз на борту — это ведь тоже стрекоза! Понимаете вы это? Поглядите на Жоржа Брассенса — так просто вдруг по всему его лицу изморозью — до щек, до подбородка, до кончика носа, до роотного голбого тельца вокруг сердца — побежала вдруг улыбочка счастья! И как отлил он вдруг, не взвизгну, не выхватв гитары, нешарахнувшись в сторону, не перекрестив лба… Вот он, удар радостной красоты, настигающипоющих!Вотчо такое стихи — они летят оттуда, с той, мирной стороны! Жорик понял что‑ то и прибавил, налегая на воображаемую струну: «А вам, господа, темный попутчик… Вам свет одинокий…» Понимаете? Господа! Есть вопрос, а есть ответ. Нет больше «на взлет и на встречу». На взлет и встречу, а потом — в пустоту… Нет больше «вас и я». Но я спрошу — надо ли играть, пора ли бросать струны? Неужто — мы и так с вами заодно? Вот ведь душа, простите за патетику, а? Нет. Не могу сказать… Но что‑ то невероятно