Выход к реке, всегда такой разнотравный, пахучий и мохнатый, показался не в лучшем виде. Сухая трава, как не прибранные волосы бездомного скитальца, безнадёжно залаченные пьяным барбером, застыли в немыслимых позах. Они были выкрашены в цвет ржавчины и лишь изредка проглядывала зелена.
– Зеленеть начал? Наверное от старости, как вовремя! – подумал я про себя и двинул к реке.
Дорожка витой парой показывала путь, я ступал на речной песок, он снежно похрустывал, что напоминало кошачье урчание и радовал пятки подошвам моих кроссовок.
Небо, как всегда, было в прекрасном настроении, миловало синевой и припудривало смешные носики тучным дамам, собравшимся вдоль горизонта по какому-то нелепому стечению обстоятельств.
Река ниже. Её ещё не видно, но холодное дыхание чувствуется на расстоянии.
