С возрастом мы все становимся пропитанными циниками.
Душа сквозит приземлёнными мыслями, а действия руководствуются присущими им за столько лет дотошно выученными манёврами. Из всего ищем выгоду не столько в материальном плане, сколько в неосознанном желании не поддаться глупому чувству — надежде. Надежде, что лишний раз заставит наши сердца прочувствовать хоть что-то настоящее и живое. Ведь мы заранее знаем, что малейший такой порыв закончится одинаково перспективно — разбитым стеклом.
Мы распущены, своевольны, безнравственны и движимы тривиальными физическими потребностями, отчего более высокие ценности становятся для нас чем-то чуждым, смешным и далёким. На какие-то незначительные признания лишь хмыкаем, пожимая плечами, и даже не удосуживаемся сохранить этих людей и их слова в памяти. Зачем, спрашивается, если мы и наши желания для нас куда важнее.
Казалось бы, детьми все мы верим в сказки и чудеса, а юнцами — в любовь. И что могло пойти не так... Куда всё ускользает, почему растворяется среди вереницы запутанных теней? Под дуновением реальности и окружающей нас действительности мы невольно просыпаемся из собственного забытья, понимая, вот он — реальный мир. И чтобы выжить, нужно следовать его диктованным правилам и устоям.
А так хочется поверить в малейшую сказку, что разрушит оковы, созданные нами самими же, так хочется просто наивно почувствовать. Но есть одно «но»:
С возрастом мы все становимся пропитанными циниками.
– j.w.