Добрый день, дорогие читатели!
Мне было шестнадцать, ему семнадцать. Он - боксёр, модный парень в нашем посёлке. Я же, напротив - правильная девочка из многодетной семьи. Вечером, возвращаясь с учебы, я столкнулась с ним. Валера. Все в его имени уже меня привлекало. Валера - боксёр! Ну, не круто звучит?
—Почему так поздно и одна?
—Ой, привет. Не ожидала тебя увидеть, - не уверенно промямлила я. Когда я его видела, превращалась в полную дуру! Реально! Могла начать заикаться, могла забывать слова, а могла и наговорить глупостей, несвязанных между собой событий, как вариант.
—Тебя ждал. Что ты сегодня делаешь? — Валера так на меня взглянул, что мои колени предательски подогнулись, а глаза стали круглыми. Хотя мне не свойственно иметь подобные глаза, от природы они раскосые, как у людей с востока.
—Что тебе надо? — единственное, что смогла выдавить из себя.
—Ты. Тебя хочу. Погулять.
Тут мысли подключили разум: надо бы домой забежать, переодеться, в порядок себя привести. Не хотелось предстать перед ним в неприглядном виде. Он был моей мечтой. Да что говорить, мечтой всех девчонок с нашего района.
—Погулять? Со мной? Ты здоров, Валера? Я не такая!
—Не какая? Не понял.
—Не как все.
—Не как кто — все?
—Те кто висит на тебе.
—Кто висит? На где? Ты, блин, странная. Я ждал тебя, чтобы погулять, —Валера говорил медленно.
Может, и правда намек не понял? Боксёр, все-таки. Говорят, они чуть тупят. Ну, ладно, зато красивый.
—Ты сказал: «Тебя хочу». А я не такая! Я не...... ну, ты понял.
—Нет. Хочу гулять, говорю. Или ты занята?
—Кем?—начинаю тупить я, есть вероятность, что это заразно. Боксерский недоум..
—Короче, идёшь или нет?
—Куда?
—Гулять. — Валера стал терять терпение.
—Мне домой надо. Сумку оставить, там конспекты тяжелые. Сказать родителям, что ухожу, — начала я сдаваться.
—Куда уходишь? Ты уходишь с другим гулять? — Валера был ошеломлен.
—С кем другим?
—Ты сказала, что уходишь.
—Когда?
—Только что. Харе меня путать! Ты встречаешься с другим? А че тогда глазки мне строила? Ты, придуравашная какая-то.
У меня сердце упало. Последние два месяца жила с мыслью о том, что я его люблю. Правда мы пару раз разговаривали, но я то себе вообразила невесть что.
Как такое может быть. И странный он. Вопросы тупые задаёт. Может, тоже в меня влюблён? Я ничего не понимала. Помню, как стою, тереблю пакет в котором лежат мои конспекты.
—Ни с кем я не встречаюсь.—обиженно произнесла я.
—Тогда че ломаешься? Зовут гулять—иди. Ты домой хотела зайти? Пойдём провожу.
Идем рядом, молчим. Подходим к подъезду.
—Я быстро,—говорю я.
—Ага. Захвати мне бутер. Есть хочу. Я с треньки, не жрал ни фига.
—Хорошо. Какой? Хлеб с вареньем подойдёт?
—Ты гонишь? Какое варенье! Я с треньки, сказал. Тащи посерьёзнее мне. Не знаешь, чем настоящих мужиков кормят?
—Нет, — наивно говорю, — у меня в роду боксёров не было.
—Мы должны поглощать белки! Поняла?
—Яиц сварить? — спрашиваю, а сама боюсь ответ услышать. Яйца в семье на счет. Попробуй их достань. А отец на завтрак только их и кушает.
—Ты реально странная. Белки — это мясо!
—Мясо? — совсем расстроилась. Где же я его найду.
—Колбаса, тоже подойдёт.
—Хорошо.
Пока поднималась в подъезд меня страх съедал. Никогда не воровала продукты в холодильнике! Нас шесть человек в семье, мама всё съедобное в глаза знает! И численность тоже! Мы, порой, в очередях часы простаивали, чтобы купить те же яйца или масло. А мясо мама только с шахты приносила, работала она там. И по блату, как начальнику ламповой, ей шахтеры свои пайки дарили. Красивая она у меня была.
Захожу, открываю холодильник, внимательно осматриваю содержимое. Варенье, трехлитровая банка, молоко, тоже три литра, квас, не буду озвучивать литраж, мелких банок в семье не бывало. Три яйца, что-то завёрнутое в бумаге, сыр думаю, соленые огурцы, кастрюля с супом, тарелка с жареной рыбой, вчера мама готовила. Все! Ужас! Нет белков! Чем боксера кормить? Ладошки вспотели от испуга, голова закружилась. Я так долго ждала Валеру и что так глупо с ним расстаться? Нет уж. Накормлю вареньем. В нашей семье, где только один мужчина—отец, бутерброд—это хлеб с вареньем. И с молоком! Может эти самые белки и в варенье есть? Или в хлебе? Делать не чего. У подъезда ждёт меня моя мечта—голодный Валера. Быстренько отрезаю хлеб, жирно мажу его вареньем.
Сегодня абрикосовое! Вкуснотища. Наливаю стакан молока. Чувствую, в животе урчать начало. Варенье издаёт такой невероятный аромат, что во рту само по себе становится влажно, как у собаки Павлова. Мама варит варенье сама и всегда к основному фрукту или ягоде добавляет «антоновку». У этого сорта яблок аромат волшебный! Варенье получается фантастически вкусным! Не долго думая, скорее инстинктивно, кусаю бутерброд. Один кусок, второй, третий. Запиваю молоком. Волшебно. А может ну этого Валеру? Не прокормлю я его белками. Нет их в нашем девичьем царстве. А яйца нельзя! Мама не простит. Выглядываю в окно, Валера стоит, переминается с ноги на ногу. Такой нелепый, одет в спортивный костюм с оттянутыми коленями, на ногах грязные кеды, волосы не расчесаны. Что я в нем нашла? И разговаривать-то толком не умеет, даже пакет не помог донести.
Смотрю в окно, жую медленно бутерброд. Нет, не мой герой. Это точно.
Спасибо за лайк, комментарий и подписку, до встречи!