Ах, как жаль, что я не художник, Не могу на холсте рисовать; Называют поэта – «безбожник», А поэт хочет правду писать. А вот если б художником я был, Я бы правду холсту передал, И с души всю одежду снял бы, Всё, как есть в жизни, нарисовал. Я бы боль написал в красном фоне Изогну́тою плетью в руке, И застывшую в горестном стоне Написал бы я смерть на коне. Я излил бы чувства бумаге, Но не слова банальным письмом: Написал бы, что знали в ГУЛАГе, В Магадане мечтали о чём. Я бы начал с закатного неба, Что багрянец подарит земле; Я бы начал с душистого хлеба И с раздольных российских полей. Но средь этого благополучья Я земную вписал бы любовь, Что трещит, как в лесу сухом сучья, И которая бьёт только в бровь. Я всю жизнь свою сжал бы в картину, Расписал бы на белом холсте… Но боюсь, её кинут к камину, Но боюсь, не поверят уж мне. Хорошо, что я не художник, Не могу на холсте рисовать… Называют поэта – «безбожник», Но поэт может правду писать. ***** Сайт: etnarch.ru
Ах, как жаль, что я не художник,
Не могу на холсте рисовать;
Называют поэта – «безбожник»,
А поэт хочет правду писать.
А вот если б художником я был,
Я бы правду холсту передал,
И с души всю одежду снял бы,
Всё, как есть в жизни, нарисовал.
Я бы боль написал в красном фоне
Изогну́тою плетью в руке,
И застывшую в горестном стоне
Написал бы я смерть на коне.
Я излил бы чувства бумаге,
Но не слова банальным письмом:
Написал бы, что знали в ГУЛАГе,
В Магадане мечтали о чём.
Я бы начал с закатного неба,
Что багрянец подарит земле;
Я бы начал с душистого хлеба
И с раздольных российских полей.
Но средь этого благополучья
Я земную вписал бы любовь,
Что трещит, как в лесу сухом сучья,
И которая бьёт только в бровь.
Я всю жизнь свою сжал бы в картину,
Расписал бы на белом холсте…
Но боюсь, её кинут к камину,
Но боюсь, не поверят уж мне.
Хорошо, что я не художник,
Не могу на холсте рисовать…
Называют поэта – «безбожник»,
Но поэт может правду писать.
*****
Сайт: etnarch.ru