Он был чудак, художник, чародей.
Он рисовал ей сказку, быль и небыль.
И тёплый свет далёких фонарей
В том городе у самой кромки неба.
Прожили вместе сорок пять годков.
Ей с жизнью без него никак не сладить.
Бежит к двери на звук чужих шагов,
То кинется напечь ему оладий.
Четвёртый год как нет его пошёл.
Псалмы за упокой читает ребе.
И знает, старику там хорошо,
За пазухой у сбывшегося неба.
Ведь смерть — для тех, кто не летал во сне,
Не нёс чужое небо за плечами.
Кто кораблей бумажных по весне
Не отправлял вплавь бурными ручьями.
Не рисовал на стенах облаков,
На всех зверей отчаянно похожих.
И слышит, дед смеётся далеко.
И бьётся сердце-кит под тёплой кожей.
Он с ней. Чудак, художник, чародей.
Всё тот же, только крылья за плечами.
У ангелов глаза родных людей.
Он ей расскажет долгими ночами
О том, что смерти нет, а жить легко.
Сидит, хохочет до седьмого неба
В компании весёлых облаков
В том городе, где сказка, быль и небыль.
Однажды ночью этот чародей —
крылатый ангел — ласково обнимет
И уведёт в край тёплых фонарей,
Где каждый камень знает её имя.
#стихи #сказки #семейные отношения #стихи про любовь #любовь #лирика #стихи о жизни