Лежу в больнице. Нет, не с новым вирусом, вызвавшим мировую эпидемию, а так, небольшие неполадки в организме. Меня починили, но надо некоторое время находиться под наблюдением врачей.
Вроде всё хорошо, но что-то не так. Наверное, это нормально — много думать, лёжа на больничной койке. Сразу лезут в голову мысли о произведениях, где пациент держался из последних сил и чудом выжил. Типа "Последний листок" О`Генри.
Когда ты в больнице, осень вообще печальное зрелище. Вид из окна достаточно мрачный. Хотя осень я люблю. Просто люблю.
Я по жизни оптимист, но и у меня бывают периоды грусти.
Лежишь, смотришь в потолок и думаешь, думаешь, думаешь. Сны не сны, дрема, с обрывками ярких образов. Фантастический бред.
Во сне приходит гадалка, делает расклад... Информация ускользает, стоит проснуться... Опять сон, чья-то крепкая рука вцепилась в горло и душит... Что за ерунда...
Очнулась, всё хорошо, никто ещё, слава Богу, не придушил.
Как беззаботна жизнь, когда всё в порядке. И только оказавшись в определённых условиях, когда чем-то ограничен, задумываешься о великом. Как бы пафосно это не звучало.
Самое интересное, что тот, кто за чем-то гнался в жизни, понимает, что оно того не стоит, пора остановиться. Кто ждал волшебного пинка, понимает, что всё зависит только от него и нужно действовать. Кто-то ничего не понял...
Больница — перезагрузка? И не только больница...