Топчешь напрасно ты моё поле.
На нём никогда не всходила рожь.
Зарыл тут своё и чужое горе.
Здесь одуванчиков не найдёшь.
Без этих жёлтых окурков даже,
Что ты бросаешь на землю мою,
Хватит от тлеющих мыслей сажи.
Поле для мыслей - крайний приют.
Зря приходишь сюда с бутылкой.
Не с кем расписывать на троих.
В горле ком ковыряешь вилкой.
Там мой застрял неудобный стих.
Но вдруг не осталось другой обороны.
Проиграны с треском все сразу бои.
Сюда приходи. Разлетятся вороны.
И боль закопаем, под рифмы мои.