Топчешь напрасно ты моё поле. На нём никогда не всходила рожь. Зарыл тут своё и чужое горе. Здесь одуванчиков не найдёшь. Без этих жёлтых окурков даже, Что ты бросаешь на землю мою, Хватит от тлеющих мыслей сажи. Поле для мыслей - крайний приют. Зря приходишь сюда с бутылкой. Не с кем расписывать на троих. В горле ком ковыряешь вилкой. Там мой застрял неудобный стих. Но вдруг не осталось другой обороны. Проиграны с треском все сразу бои. Сюда приходи. Разлетятся вороны. И боль закопаем, под рифмы мои.