ВМЕСТО ЭПИГРАФА
- Что это за духи? Странный запах, смутно помню, назвать не могу. Он будто из какого-то сна.
- Неземной это запах. Запах нетленного. Так пахнет #бессмертие, например, святое. Ушло оно в другой мир, а дверь оставило открытой, вот и тянет с полей ароматом асфоделей.
_________________________________________________
Был в госпитале. Он тяжелый: лицо белое, черты заострились, глаза - две плошки, кажется занимают половину лица из-за худобы. Но красив. Красив, как красивы мертвые, чем-то значительным, непонятно-возвышенным. Из-за слабости почти не говорит, улыбается. Улыбка немного пустая, так улыбаются пространству. На порванной груди кольцо на веревке и ключ в форме крыла. Исхудавшие пальцы временами его сжимают.
Врач сказал мне, что он практически не ест. А я попросил оставить его в покое и в покоях Смерти. Сказал, что временами он шастает к этой даме в гости, у них любовь. Врач пожал плечами, спросил, а не помрет ли от голода, слишком большая, мол, была кровопотеря...
Тогда я подумал, что уметь контролировать промежуток между жизнью и смертью - это особое искусство. Этому можно научиться, если слишком часто ходить по краю. Вернее, если часто почти умирать.
Врачу я ответил, что не помрет. Что дня три ему надо там побыть, потом подустанет "от смертельной любви" и вернется.
Врачи в госпитале нормальные мужики. Всякое видели, вполне понятливые. Исковерканных судеб здесь много, война по-разному оставляет свои следы. А вот душевные раны всегда плохо лечатся. Их лучше и не трогать, душу не ампутировать, не зашить.
Друг встал на ноги через неделю. Еще через неделю при выписке сказали, что нормальные с таким ранением месяцами лежат...
________________________________________________
Может я и ненормальный, но эту запись я прочитал и приволок сюда. Да, я хожу к Смерти. Это такая генетическая особенность, она мне от прапрапра...деда осталась, он был персидских кровей и весьма странного поведения. Странности его заключались в том, что он умел быть кошкой. А звали его Шер. Потом его имя стало временами даваться наследникам по мужской линии. Собственно Львов было семь. Последним "шером" был мой отец. У персов сказок о кошках много, я Львович и, видимо, кошка. Лев ли чихнул, или звезды с дымом перемешали, не суть важна, просто я могу слышать "аромат асфоделей", для меня туда дверь не закрыта. Говорят кошки, а не львы умеют ходить в царство мертвых, еще умеют видеть души умерших своими ненормальными глазами. У меня слегка ненормальные глаза, я хорошо вижу в темноте. И еще я вижу чуть больше, чем положено. И у меня нет мамы. Она умерла от родов. Я знаю, что надо писать не "от", а "при". Но она умерла от меня. И стала первой женщиной, которая сбежала от меня в это странное царство невесомых и нежных призраков. Потом другие сбегали от меня туда же. А я сбегал на войну. У кошек, говорят, девять жизней. Я умирал семь раз, по количеству Львов в роду... Вот думаю, восьмая и девятая жизнь положена мне? Или лучше судьбу не смешить? __________________________________________________
В зале было темно. Она стояла у рояля . Крышка была открыта и были видны его белые "зубы". Она тоже была белая. Странная любовь к белым одеждам меня всегда "напрягала". Бесконечный выбор одного и того же цвета - это все же надлом в психике.
Есть два типа женской красоты воспринимаемой моим взглядом и сердцем - это ошеломляющая и спокойная, естественная. У ошеломляющей - бесподобное послевкусие. Такая #красота - "№аrkоtиk". На нее можно не только подсесть, она заставляет желать ее в немыслимых дозировках. От спокойной красоты хороший сон. Она дает очень много. Ты напитан, а не растрачен. Поэтому слегка безразличен.
Я выбирал всегда одно - быть ошеломленным.
Женские #волосы... Это такой струящийся шелк. Если пропустить между пальцев, запоминаешь душу. У всех разные волосы. Мы не очень понимаем самую тонкую часть тактильных ощущений. Это примерно так, ты слеп и глух, и у тебя парадоксальная чувствительность. Ты на ощупь осознаешь нечто невидимое - силуэт вечного в человеке. И не только в человеке. Все, что не подвержено смерти (несет бессмертную душу) можно определить на ощупь, по запаху, на вкус (но не языком, а губами и языком). Вот эта особенность лежит в основе шестого чувства. А смешные псевдоволшебники призывают глаза и уши навострить для понимания прогностики и той чеrtовщиnkи, которая относится к паранормальным явлениям.
У нее волосы были до середины бедер. Светлые и немного вились. Она собирала их в тугие косы, но не укладывала короной на голове, а пускала по плечам в виде полубаранок. Улыбнулся. Я совсем не разбираюсь в женских прическах. Но эти полубаранки я ненавидел, они хуже паранджи заматывали ее немыслимую красоту в мертвый кокон. Я трогал заплетенные волосы, и ощущал неровность удавки. И почему-то на моей шее эти пеньковые волокна оставляли ожоговый след, и удушливое желание уничтожить порядок и распутать красоту.
Распущенная красота двусмысленна. Она бессмертна в своей желанной, телесной сути. Если бы это было не так, никто от смертей любимых не задыхался бы. Память же оставляет каждый нюанс совместной жизни. Каждый поворот головы, интонации голоса, счастливые моменты. Оставлено все духовное, но задыхаешься ты без тела... Без вот этого самого ощущения "вечного голода /юбви/ в человеке".
Потеря близких людей, с которыми ты не связан телом - не мучительна - это слезы, благодарность, облагороженная традициями память. Тебе только грустно, а потом все излечивает время.
Обладание ошеломляющей красотой это контракт на века. Ты умрешь, а твоя нетленная часть будет скитаться меж мирами в поисках живого чувства, когда сводит не только кадык, но и низ живота... Улыбнулся.
Нельзя так...? А для чего Орфею была нужна мертвая Эвридика? Песни писать?
Любая легенда есть суть того, что было. И того, что будет повторяться из раза в раз как очередной фрагмент реинкарнации события, а не души (орфеев много, событие одно).
И если ты потерял, а успокоиться не можешь, то значит, какое-то далекое историческое событие ищет повтора в новом времени, чтобы напомнить о себе.
Любовь и Смерть - два сакральных мира равноценных по силе чувственных переживаний. А сильные чувства способны сносить границы любого пространства. И еще... возводить границы, где _нет допуска к душе_ . И здесь чужая любовь бессильна над смертью. А смерть несет лик любимого или любимой.
_____________________________
СЕМЕЙНЫЙ АРХИВ
Письменный стол в моей библиотеке древний. Он очень тяжелый, когда его реставрировали, то нашли тайник. В маленькой шкатулке лежал ключ в форме крыла и пожелтевшие листы бумаги с весьма экстравагантным текстом:
Я не знаю, кому достанется ключ. Пустил это на самотек. Отдавать его счастливому наследнику глупо. Вижу, что мой сын слишком любит жизнь, чтобы владеть тайной отмычкой от другого мира. В нем цветущие #асфодели полностью изменяют время, изменяют представления практически обо всем. В мире много тайн. Мы не знаем, что есть такое душа, дух, бог, ангелы, демоны, смерть. У нас весьма поверхностные представления о сне, потере сознания, обо всем, что его изменяет. Из очень далекой страны я привез ключ Исиды. Птицей носилась она над миром в поисках разрубленных останков мужа. Верность странно трактуют люди. Считают, что это нежелание владеть многим и поиск бездны в одном. Смотрел я в "бездну" кувшина для умывания, воды там 5 стаканов, умыться можно, а утонуть нет. Тонут в пяти стаканах любви - невежды. Верные знают - как упросить смерть о встречах. Всю жизнь я любил одну женщину, а был со многими... Да и женат я на "стакане" и в прямом, и в переносном значении. - Бессмысленную жену выношу только под коньяк. Но верен я единственной. Она впитала знойную красоту моей страны. Холодная Россия рождает красивых женщин, но в их любви нет широко распахнутых, перепуганных глаз. Нет звенящей хрустальности. А в близости нет щемящего чувства абсолютной принадлежности моему телу. - Знай куют себе наслаждение. Души не надо.
Мое #наваждение, моя единственная любовь всегда со мной. И подарила мне ее Смерть. Жизнь - глупая @... (значок вместо слова представлен). Она не способна раскрывать настоящее. Слишком быстро в ней мелькают события, люди, чувства. Встретишь Бога и пробежишь мимо, за углом извозчик ждет, пора в маскарад.
Я не знаю кто ты мой потомок. Но я верю в судьбу. Ключ Исиды - ключ верности. Достаточно предъявить его Смерти, чтоб вновь быть с любимой. Надолго только там оставаться нельзя. Счастье всегда мимолетно, если живой. А в вечность не спеши. Любовь это радость встречи, а не мрамор вечного обладания. Почувствуешь холод и аромат асфоделей, сожми ключ, пусть крыло пальцы порежет... А дальше сам все поймешь. Один раз там побываешь, станешь частым гостем.
____________________________
Текст слегка откорректирован, убраны слишком "знойные" выражения.
_____________________________
Мой дом хранитель тайн. Иногда мне кажется, что он живет своей призрачной жизнью: тени бродят, звуки говорят, портреты в тяжелых рамах легко смотрят на протекающую жизнь. Мой старый рояль умер в тоске от элегий и временами постанывает. Я люблю все это, но возвращаясь из "походов" замерзаю. Понимаю, что мой дом это храм и склеп. В нем странным образом живет то, что умерло. Забавляет только одно, приезды моего дикого друга. Когда он входит, он сразу командует: - Приведения, на построение. На первый, второй рассчитайсь. Дежурному, доложить обстановку.
Потом он включает везде свет, в очередной раз чинит котел, жарит тушенку в камине и играет собачий вальс. Рояль оскорбляется на насилие и выдает те еще фортели. Перед сном он кропит пространство ко№ьяkоm со словами, что святой напиток от чеrtоvщины хорошо помогает. Собственно он и пьет со всеми портретами, мол, вздрогнем мужики. "Мужики" точно вздрагивают...
Вспомнил, правда, как однажды белоснежный призрак проскользнул мимо нас - мимолетное нежное явление для двух косых остолопов. Друг мой спросил:
- Что это за духи? Странный запах, смутно помню, назвать не могу, будто из сна.
- Неземной это запах. Запах нетленного. Так пахнет бессмертие, например, святое. Ушло оно в другой мир, а дверь оставило открытой, вот и тянет с полей ароматом асфоделей.
- Нормально так тянет, похоже перебрали...
____________________________________________
Строфы к кофе
Дотронувшись, обвел я контуры лица.
Глаза застывшие дыханьем разбудил.
Есть в жизни то, в чем нет конца,
Там смерть всесильная – без сил…
ЛОКОН
(в кармане)
Расплети свои косы, прошу,
расплети.
Забыл я за годы, за долгие годы
пути
И запах волос, и шелк, что ласкает
ладонь,
Его переливы в лучах – в них покой и
огонь...
Ты знаешь, у странников странный бывает
вкус,
Не любят обычного счастья,
его сокровенный
груз.
Слова не нужны им и слезы в глазах
не нужны…
А волосы-нити безмолвно,
бескрайне
нежны.
И их бесконечность – тропинка, что рядом
бежит,
И помнишь, уставшим,
как локон тот льнет и
дрожит.
Щекотно лицу, щекотно плечам и
груди,
И важно, что было тогда,
а не там
впереди.
Я странник, я в будущем весь,
я случайность,
мираж,
Такому, как я, себя целиком
не отдашь.
Но локон я взял, не привяжет, но память
займет,
Останься, не скажет, но вместе со мной и
уйдет.
Есть нити, как волосы с генною сутью судьбы,
В них сила сакральная, но не мольбы, ворожбы.
И их колдовство посильнее навязчивых пут,
Они по-другому тебя возвращаться зовут.
И чувствуя связь притяженья, ты тянешься сам
Коснуться волос, ощутить…
Но прильнуть
к небесам.
И косы распущены…
Этот распущенный век
Твердит лишь одно,
Что желаньями жив человек.
Прошу прощения за ведро кофеина. Но разделять статью на части не хочется. Можете подсластить в комментариях.
#современная проза #современная поэзия #любовь и смерть #философия жизни и смерти #мистика и непознанное