Он в армии писал стихи,
Они любимой посвящались,
Надежду он хранил внутри,
Что ждет его, вдали скучает.
Писал о том, как нелегко,
Быть далеко от рук любимых,
Писал о том, как тяжело,
Лишь вспоминать тот взгляд ранимый.
Он верил, что она все ждет,
Что он приедет к ней случайно,
Она с ума тогда сойдет,
Обнимет крепко и отчаянно.
Он в армии писал стихи
И отправлял он их конвертом,
Они летели к ней в пути,
А он лишь ждал ее ответа.
Но писем не было увы,
Она забыть его посмела,
Он верить в это не хотел,
Приехал вскоре к ней он летом.
Купил букет любимых роз
И к ней в квартиру постучался,
Ответа не было.... и вдруг, мужчины голос отозвался.
"Вы кто такой? Зачем пришли?"
Сказали громко из-за дверцы,
Слова пропали и не шли,
Но вдруг сказал "Я к Ольге Герцен"!
" Простите, лучше вам уйти",
"Вот месяц, мы уже женаты"
"И вы простите, ухожу",
Сказал в ответ совсем печально.
И он ушел, закрылась дверь,
А у него закрылось сердце
Вдруг строчки замерли в уме,
Стихи остались без ответа.
Он понял, что к ней опоздал,
Она наверно не любила,
А он стихи ей написал,
Что будут жить всегда красиво.
