Я уже не раз рассказывал вам, что ребята в поисково-спасательном отряде не слишком любят грибы. А вот, любим ли мы людей, друзья, я наверняка еще не рассказывал, и настало время это досадное разумение исправить.
Грибной сезон позади. Наступает время, когда можно выдохнуть, вытянуть ноги на диване и предаться чудесному разрыванию задницы, в попытках залатать дыры в бюджете, привести в порядок себя и автомобиль, увидеть родных и близких и сделать, наконец, дома уборку.
Казалось бы...
Поисковые чаты начинают одновременно пикать, что не предвещает ровным счетом ничего хорошего. Потерялся дед. Пока его бабуля предавалась просмотру телевизора, он просто вышел в тапочках и футболке и... пропал. В центре города. В час пик. В минус два градуса по Цельсию.
Если честно я не слишком верю, что мы вообще успеем доехать. Блин, это ведь глупо! В моем мире розовых пони и радужных фантазий он и два шага не сможет ступить - сердобольные прохожие сразу поймают дедушку в футболке и засунут его обратно домой.
В реальном же мире, главное - чтобы плохо не стало, а то еще и ногами отпинают, мол, "пьянь какая-то разлеглась, ходить мешает благопристойным господам".
На поиск летим с женой, на бегу засовывая в офигевшие организмы то, что в спокойной обстановке называется "ужин". Деду нужно не дать замерзнуть.
Очередной раз удивляюсь: все задачи в центре города. Это вам - не окраина, где бомжи и наркоманы, где землянки, полные мусора, где стирают в речке и разводят костры, чтобы согреться...
Это - центр, место, где я родился, место, которое знаю, как свои пять пальцев...
Думаю, что знаю, ибо, когда приходится реально ходить, даже меня эти ночные антуражные пейзажи способны растрогать до умиления.
В мое детство здесь было приличней: в этих домах худо-бедно, но жили люди. А сейчас...
Почему не помолчать, когда все ясно без слов? (с) Пикник на обочине
- А, ну пошла отседова, мать твою! - и жена испуганно выскакивает из гаража, просветив фонариком бородатую физиономию и вдохнув полной грудью головокружительный запах стойкого перегара .
Обычно бомжам удается ориентировки показать, поговорить по душам, а тут... Обидное...
До меня начинает доходить, что такие поиски поопаснее леса с ошалевшими от нашего крика медведями, которые разбегаются по кустам. Как минимум, палкой или перцовым баллончиком стоило озаботиться заранее...
Кстати, компасы и навигаторы на городских поисках бесполезны, ориентироваться и писать трек приходится по приложению в телефоне. Сейчас это приложение показывает, что пройдено 4 километра, а наш квадрат истоптан вдоль и поперек.
Холодно, до безобразия. Вспоминается стишок одного известного блогера на Ютубе:
Может быть, мне страну поменять?
Кстати, Путин совсем ни при чём
И соседи с ... кирпичом…
Просто мне очень холодно, ...!
На мне двое штанов, зимний пуховик и шапка, да и отходили мы минут сорок - не больше. Дед вышел в футболке.... 4 часа назад. Плохо его дело. Откровенно плохо...
Ребята прочесали уже полгорода - съехался весь отряд. Делятся своими фотографиями с заброшек и интервью с местными бомжами - пока все тоже безрезультатно.
Возвращаемся, чтобы получить очередную задачу. Новый квадрат, новая грязь и заброшенные сараи, новые развалины в центре города...
Иногда меня просят рассказать о Смоленске, о достопримечательностях, о людях... И я все собираюсь, старательно думаю, вспоминаю величие крепостной стены, блеск Успенского собора, набережную, которая строилась 7 лет, а через месяц начала трещать по швам и даже новое колесо обозрения, отработавшее три дня за год, из которых два закончились тем, что МЧС снимало людей...
Это все интересно, красиво, глаз неискушенного туриста радуется... Но стоит зайти поглубже и посвятить фонариком, как открывается грязь и нищета, бомжи спят на лавочках, и в заброшенных гаражах хрустят шприцы под ногами. А вокруг сталинские бараки, со своими прогнившими деревянными лестницами, закрытые от цивилизации многоэтажками, нелепо настроенными один на один, и машинами, стоящими то ли на детских площадках, то ли друг у друга на крыше. В этих бараках еще живут люди... Люди, которым плевать, что в минус два градуса по Цельсию ходит дед в тапочках и футболке и с потерянным видом заглядывает в глаза.
Мне просто становится стыдно. Честно. Стыдно, что уже неделю ищем парня, у которого случилась беда, парня, которого сорвало, и он выскочил из дома с голым торсом. Никто его не остановил, никто не предложил помощь... Никто не позвонил в полицию или скорую. Нет парня. И деда теперь тоже нет...
Каждый день кого-то не становится просто так, потому, что людям плевать. Нет, я понимаю, что в отряд вступают те еще извращенцы, которых общество не понимают - это нормально. Я не прошу людей бегать с нами.
Но, лично я не прохожу, когда вижу, что человеку нужна помощь. И, к сожалению, такие, как я - исключение из правил.
Уже три часа ночи, и мы отогреваем руки - катаемся на машине вокруг. Устало суем гаишникам ориентировку.
- Видели уже, ребят, вы не первые из Сальвара, кого мы тут тормозим.
Разливаем горячий чай и отмываемся от грязи и впечатлений города. Утром поиски возобновятся, но надежда остается разве что на чудо. Крайне сомневаюсь, что там, где я в пуховике продрог до костей, кто-то в футболке сумеет выжить.
"Найден. Жив!" - приходит рассылка.
Видимо все же, чудеса иногда случаются... )))