Поздним вечером в ресторане сидит человек. Обычный мужчина, как говорят, пешка в этом мире. Если он вдруг пoгибнeт, в новостной ленте напишут: на неизвестного мужчину упала сосулька с центрального здания. Умеp на месте.
Не изобретатель Теслы, не известный ресторатор, не Вишневский, не Браун и прочие известные деятели. Он пролистал ленту в Твиттере и понял, почему мужчины всегда изменяют, а деньги в мире зарабатывают только фрилансеры.
Допивая свой 3 американо за сутки, зовёт официанта, чтобы расплатиться. Он не знает, куда ему дальше пойти, что уж говорить о том, чем он хочет заниматься ближайший год. Спокойствие, некий альтруизм, прерывистый сон и ночные кошмары окружают его после захода солнца.
После открывание двери с надписью «выход», его сердце перестаёт биться, ноги ватные, глаза стеклянные. Он увидел своё одиночество. Чёрный комок одиночества, убившего его без предупреждения.