Как хочется проснуться ранним утром и босиком по звенящей прохладой росе пробежаться! Закрыть глаза, расправить крылья и взмыть навстречу утреннем лучам. Но лишь открыв свинцовые веки увидеть... документы, печати, таблицы. И взвыть от серости. Тоска!
Когда я снова пробегусь так? Когда я вновь вдохну тот сладкий и холодный аромат, что летом называю? И как давно же чувствовал свободу от себя; я словно белка: бегу себе, не замечая, что вновь и вновь всё то же колесо. И крылья уж не те, они не видели полёта с мига, когда я в последний раз сочинял сказки. Те небылицы, что с самого детства рассказывала мама и те, которые придумывал я сам. О чем же они были? О страсти, радости и той самой капле доброты, или же о том, что встретит каждый?..
Я растерял былой энтузиазм, споткнулся о себя же самого. Забылся. Всё живу в том дне, когда бежал от бури в серость. Блеклую, никчёмную серость... Густая, вязкая и цепкая, как паутина, она окутала меня. А я что? Ведь сам решаю кем мне быть! Куда бежать по колесу с такой короткой жизнью; но я тот, кто это колесо создал. Неумолимо строил круг рутины... и мечусь по несуществующим углам.
Ах, крылья, как же крылья. Я сам их потерял. Нет. Не потерял, я лишь о них забыл. Они всё те же, только запылились; так почему бы не взлететь? Я упаду. Так страшно только мысль промелькнула.
Так не пойдёт! Если и упаду, то в утреннюю траву, в те бусины росы. Лети, преграды нет, из колеса и без раз бега! Расправьтесь, крылья, бури нет, вы так давно того хотели Выше! Выше! И ещё! Глаза, откройтесь, там рассвет...