Поедешь в лес от городов, от книг, совсем не странник, даже не грибник, автобусом, машиной, электричкой.
Молчать и жарить тосты на костре, а там тебя встречает менестрель, отставший от средневековой брички. Канючит и к прохожим пристаёт: случайно вы не видели её, ту скрипку старой и ручной работы. Я музыку придумал на века, хотел сыграть, без скрипочки никак.
И ты такой: да нет, не видел, что ты.
Полезешь в горы, соколиный глаз, друзьям сказав, что ты не скалолаз, но для тебя прекрасней нет награды, чем крылья ветра, небо под ногой, вечерний час оранжевой дугой, способность эхо умножать стократно.
Стать мудрым и спокойным, как руда.
А там волынщик, рыж и бородат, сидит на камне, не меняет позы: дружок, волынку здесь не находил? Ну мало ли, встречалась по пути. Верните мне её, пока не поздно. Шотландия отсюда далека, к косому взгляду мне не привыкать (вот эля бы сейчас да с мясом сочным):
про облака, про горизонт в струну
я сочинил мелодию одну, поэтому волынку надо срочно.
Ну хорошо, однажды будет дождь, субботний дождь. Из дома не уйдешь. Под одеялом мрак, чернее ваксы.
Залезешь с головой под темноту, завидуя пушистому коту, а кстати, кот, куда он подевался.
На кухню поползёшь: эй, обормот, а на шкафу сидит довольный кот, но бард, и в лапах солнечная флейта.
А за окном волынщик и скрипач, и дворники выделывают па покруче, чем служители балета.
Когда они всю осень уберут, и мётлы станут им не ко двору, начнется белый город, белый-белый.
Полезешь доставать сковороду, оглянешься на звук, а йольский дух виолу прячет под венком омелы.
Художник: Солодкий Вадим