Однажды, в зрелом шестилетнем возрасте я взвесил все "за" и "против" и решил стать поэтом. Стихи декламировать я любил, и делал это с выражением и героическим пафосом.
"Черемуха душистая, - спрашивал я сочувственно, - ты что стоишь бела?".
"Для пррраздника весеннего, - бодро рокотала черемуха только что выученным "р", - для мая рррасцвела!".
Скоро стало понятно, что отечественная поэзия не успевает за стремительно развивающимся миром. Выяснилось, что кроме черемухи, еще миллион кустов нуждаются в стихотворном воплощении. Поэтому я решительно взялся за спасение поэзии.
Поэзия спасаться не хотела. Она забилась в угол и кидалась оттуда "гранитными мавзолеями" и прочим литературным мусором.
Тогда я хитростью выманил с кухни бабушку и осторожно начал допрос на тему: "Особенности сочинения стихов в домашних условиях". Бабушка, хоть и бухгалтер, владела тайным знанием, которым была готова со мной поделиться за дополнительный пирожок с яблоками. Цена была вполне адекватной: яблоки - это вам не яйца с зеленым луком. Для порядка вздохнув, я принес себя в гастрономическую жертву искусству.
Трофей, которым я овладел взамен пирожка, был бесценен. Волшебное слово "рифма" открывало передо мной огромные перспективы.
Принцип поэтической работы оказался настолько простым, что я испугался. Вот, нагрянут сейчас глумливые мерзавцы-поэты и отберут моё секретное оружие под кодовым названием "печка-свечка". И начнут пулять направо и налево свежими стихами про мою рябину и мой клен. Чего доброго, и щавелем не побрезгуют. И, засучив рукава, я немедленно принялся за работу.
Первый в жизни стих стоил не так уж много: потребовались сто восемьдесят пыхтений, три обгрызанных вусмерть карандаша, а также кило кукурузных палочек и пара несанкционированных конфет "Ромашка".
Готовый шедевр был переписан парадной красной ручкой на чистую бумажку и оформлен цветочным орнаментом при помощи любимого карандаша цвета "индиго".
Публичное прочтение произведения требовало соответствующей атмосферы. Затеянная бабушкой стирка в алюминиевом тазу атмосферы не создавала. Даже наоборот - портила ее своим мещанством и бытовухой.
Пришлось принять меры. Выцарапать бабушку из ванной при помощи легкой истерики и погрузить в мягкое кресло уверенным толчком лба.
Я немного волновался, голос подрагивал от торжественности момента. И вот на белый свет вырвалось Оно. Моё Первое. Потрясающее своей свежестью и новизной.
"Везде порхают бабочки.
Светло вокруг.
Цветами покрывается
Прелестный луг".
Скромно склонив голову и залившись поэтическим румянцем, я ждал мнения Высокого Жюри.
Высокое Жюри включило Станиславского и сказало примерно следующее. Тырить чужие стихи нехорошо. А тому, кто пытается обмануть пожилого человека, полагается лечебная процедура под названием "ремнёмпожопе".
В итоге мне открылись сразу несколько истин.
- Первая: стих мой явно удался.
- Вторая: нет в мире справедливости.
- Третья: нет поэта в своем Отечестве.
Я сложил бумажку в шестнадцать раз и засунул в толстую книжку, где лежат на вечном хранении сухие осенние листочки.
Поэзия облегченно вздохнула, вылезла из угла, расправила крылья и улетела в голубую даль.
А вы в детстве писали стихи?
#поэзия #поэты #смешные истории #забавные истории #детство #детство в ссср