Первый брат работал над своей картиной в течение нескольких месяцев без устали. Он не ел, не пил и не спал. Однажды летним днем, когда солнце непростительно отражалось в потрескавшейся сухой земле, а желтая трава умоляла о пощаде, он собрал людей на городской площади. Его кожа была цвета бумажного пепла, а пальцы были испачканы краской. Под его впалыми глазами были кольца, похожие на синяки.
«Я не мог рисовать Любовь», - серьезно прошептал он, и его слова пронеслись сквозь густой, как кровь, воздух. Девушка, обещавшая ему улыбку, засмеялась, и сердце художника разбилось.
«Если ты не умеешь рисовать Любовь, значит, это ненастоящее!» народ заявил. Госпожа Мизери утопила сломленного мужчину в своих холодных руках и вдохнула ему в ухо лед.
Снова прошло время, прежде чем второй брат, поэт, собрал народ в день золотой осени. Артериальный красный окрасил лазурное небо, когда умирающее солнце скатывалось за горизонт. Кожа мужчины была похожа на воск свечи, а глаза были мертвыми. Он вздрогнул, словно от холода.
«Я не могу описать любовь в стихотворении», - громко и уверенно заявил он
«Если ты не можешь этого сделать, значит, любовь ненастоящая!» люди сказали ему, и девушка, которая обещала ему поцелуй, бросила в него позднюю вишню; и там, где они попали на его одежду, они оставили уродливые красные пятна, как будто в него стреляли. Госпожа Мизери потребовала еще одного разбитого сердца, чтобы пополнить ее коллекцию, и подарила мужчине поцелуй истинной печали.
Охотник по-прежнему ничего не сказал.
Время снова шло, и осень довольно скоро умерла, оставив место надменной и красивой зиме. Зима накинула свой белый халат на уродливую коричневую землю и притянула мир к своей холодной груди. Однажды ночью, когда солнце только что умерло в красивом кровавом взрыве, а ночь накрыла траурную пелену, когда луна оплакивала своего неверного любовника, охотник в последний раз созвала людей, чтобы они собрались.