Не хочется придавать этой заметке горький графоманский оттенок, но...сколько же боли сокрыто в этом глубокомысленном "но"...
Давеча я начала вести рукописный литературный дневник (чисто для переключения сугубо печатной деятельности) и обнаружила, что, оказывается, у меня "висит" 11 романов. Повестей, романов, саг, томов - в общем, самых, что ни на есть крупных книжных форматов произведений. Из них закончена только одна книга. Вернее, ее первая часть. Не могу сказать, что я как-то сильно удивлена, опечалена, или ввергнута в депрессию. К собственному изумлению, я восприняла сей факт как самый обычный факт из личной писательской жизни. Страшно смотреть на себя в зеркало, если бы я вдруг поставила галочки "выполнено" возле всех этих произведений. В таком случае на меня явно взирали бы пугающие глаза совсем незнакомого существа. Самое забавное, что я ведь постоянно пишу. Мой мозг всегда занят обдумыванием собственных творений, даже когда я работаю на дядю, гуляю с собаками