Страдающих ветвей извивы,
Как замороженные стёкла.
И грациозно прихотливы
Абрисы чёрные, намокнув…
И капли светлые как точки
В конце пути у каждой ветки.
И затаившиеся почки –
Весны грядущей метки.
А торжество пустот меж ними –
Это совсем не смертный вздох:
Укутал ноги деревам
Зелёный мох…
Автор: Олег Букач
Дорогие друзья! Для автора очень важно ваше мнение о прочитанном – нажмите соответствующую кнопку.
Подписывайтесь на наш канал. Свои отзывы и предложения о сотрудничестве присылайте на: dnkor27@yandex.ru