Все маленькие города проснутся с мыслью о переезде в столицу,
Но вас здесь ждут только сугробы с бычками от сигарет,
Перелистывая в метро грязными руками страницу,
Вы слепо читаете, а в кармане нет монет на билет.
Подберут твою душу компании разные:
Может станешь спиваться с кистями художников,
Или будешь курить, алой кровью кашляя,
И в секунду петь с венских правил заложников.
По твоей узкой каморке разбросаны книги ,
И ты лежишь на кровати лишь правой ногой.
Да ,тебе не нужны эти страшные игры!
Но больше всего не хочется ехать домой...
Я втираю ботинком в асфальт сугробы,
Потому что видимо март слишком слаб!
Так незаметно промчались все детские годы,
Я вдруг очнулась и поняла , как голос мой слаб.
В мегаполисе живут все кроме высшего сорта,
Сливки общества давно обитают в английском чае!
Приезжие планировали быть миллионерами,
так какого же черта,
Мы - мечтатели - едем в одном старом трамвае?
Проезжая станцию на последней и долгой поездке,
Понимаю, что ужина в этот солнечный вечер не будет,
Разделяю свою печаль и жизнь на отрезки
И пишу стихи о том, что меня никто не забудет.
Наверное, все должны стать по весне бедны ...
Чтобы гулять подольше, узнавая дворы и качели,
Чтобы от голода мысли были чисты.
На клумбах распустятся чьи-то цветы где-то в апреле,
И ты их в безумстве сорвёшь и помчишься домой!
Поставишь в стакан и подложишь под шедевр газету,
Меня назовёшь ...своей путеводной звездой,
А мне б только чувств, как истинному поэту...
Так вот вам в маленькие города письмо
О том, что в столице ещё не растаял снег.
Если не готов жить странно и тяжело,
Значит этот город не Ваш,
молодой человек .
Магон Ветро
