На твоих губах - золото и вино. Твой сладкий голос звучит в лучших садах за резными воротами.
Тонкие пальцы перебирают струны арфы. Одна бусина с твоих волос - дороже моей жизни. Так о чем ты печалишься в увитых розами белых беседках посреди фонтанов, окружённая соловьями и канарейками?
Я живу в шуме городов. Да, черт возьми, я портовая дрянь, и о мою лютню голов разбито больше, чем порой перед тобой склоняется за раз. Я дышу пылью, сплю, где придется, ем, когда подадут.
Но дорожный плащ бережно залатан пальцами, никогда до этого не державшими иглу. Знаешь, в здравом уме и трезвый, даже я шью лучше. Даже если это сапоги.
Но мне дорог каждый кривой шов по истертой временем и дождями коже. Ибо за каждым - terra incognita неспетых на два голоса баллад, запах свечей и соломенного матраса, резко контрастирующий с запахом лаванды и мха.
Дорог, потому что я не питаю иллюзий. Вряд ли ты ещё раз захочешь познать удовольствие разорванных серьгами мочек ушей. Но по сей день мне интересно: что ты сказала королю, когда он, наконец, нашел тебя? Что ты ответила на вопрос, почему тебе не сидится под ажурными лазоревыми сводами его дворца?
Знаешь... Меня даже повесить пытались. Не нашли. Да и зачем искать того, кто безлик? День окутает меня славой. Ночь заберёт у меня внешность. Рассвет сотрёт из памяти других даже мое имя.
И только ветер в колосьях полей придет ко мне в ночи, обняв непонятной тоской, когда снова пахнет лавандой и мхом.
И ты вряд ли помнишь меня. Но я насыплю в бутылку ветер с гор, морской бриз, шорох дождя по листьям диких лесов и теплый запах убраных полей, шум кабаков и то, как бьются в шторм крылья парусов. Запечатаю глиной, что не хуже королевского сургуча. И пошлю тебе с оленьей поступью поутру.
Возможно, это не значит ничего. Возможно - слишком много. Моя участь - стирать сапоги о дорожную пыль. Мой голос охрипнет, и однажды моей лютней проломят мне голову за непонравившийся куплет, спетый в порту. Но пока над нами светят одни звёзды, мне будет дорог каждый кривой шов на старом плаще.
Тонкие пальцы перебирают струны арфы. Твои уши, наверное, давно зажили. За сладкий голос не один воздыхатель подарил тебе новые серьги. Цыгане, что сорвали длинные цепочки рубиновых лент в золотом кружеве, уже давно прокутили те деньги, что удалось за них выручить. Но я видел, как за золотой оградой ты, изнеженная и избалованная, неспособная выжить в ином мире, как канарейка, привыкшая к ласковой руке хозяина, вдруг вздрагиваешь и поднимаешь голову в небо, теряя из волос павлиньи перья.
О чем ты думаешь, заметая следы длинным подолом вышитого платья, когда сбегаешь в город? Ведь милость короля - очень переменчивая штука, знаешь ли... Даже если ты - жемчужина в его короне, перстень на его руке. Сокровище, которое не каждый видеть достоин. Но расколотый алмаз не стоит даже похлебки в таверне. Так почему ты думаешь, что сможешь избегать его гнева? Как будто не знаешь, как легко тебя заменить.
Одна бусина с твоих волос - дороже моей жизни. Так о чем ты печалишься в увитых розами белых беседках посреди фонтанов из золота и мрамора?
Неужели о том, что твоя кровь такая же перелетная, как моя?
#рассказы о любви #фэнтези рассказы