- Чем пахнет смерть?, - улыбка с горечью.
- В церквях - сандалом, - на отвали бросаю.
- А для тебя? Молчишь..., - настойчиво.
- Не знаю!, - давит грудь сознанье
- Зачем кричишь?, - насмешкой отвлекая.
- Смерть пахнет сладостью... - устало.
- Которой? - клонишься к плечу под тяжесть мысли.
- А для тебя какой? - отбил, не отступаю.
- Смерть пахнет... пустотой, - задумчиво.
- Смеёшься что ли? Чем пахнет пустота?
- Ничем, в том смысл...
- Бред! - опять кричу, срываюсь.
- Коль так, тебя б не задевало, - кривится, улыбаясь.
- Устал, уйди, поди же прочь! - зачем я злюсь?
Смеётся
- я же...
- Ты. Я отражение, твоего сознанья.
- Ты врешь, всё лжёшь, опять насочиняешь!
- Ну, не кричи, уйду, но не надолго, - обещанья...
Так тихо... Стук дождя по крыше...
Куда ушел? Хлопка двери не слышу...
- Тут пусто без тебя.
- Я знаю.
- Откуда ты?! - смеётся из угла.
- Чем пахнет смерть, - настойчиво.
- Гниеньем, нафталином. Безобразье, сказал уйди! - опять ведусь.
- А для меня ничем, - опять по новой.
- Что ж заладил! Ничем, ничем, а как же...
Осознанье. Он прав. Ничем...
Мы мыслим разно, он в себе.
Я о других, себя не вспоминая...
- Ты знал, что сладость - это старость?
Гниенье, следствие прожитых лет.
Ничем окажется Твой выбор,
- Я... Стой, я понимаю. Мой выбор...
В этом смысл есть