В течение десяти лет я работал на машиностроительном заводе. Весь наш не совсем дружный коллектив делал гидроманипуляторы. Я же трудился в отделе технического контроля. Работа была не очень сложная, но приходилось быть крайне внимательным, так как весь брак, который я пропускал, потом сказывался на моей заработной плате. Если коротко, то работу я свою любил.
И любил я её ровно до тех пор, пока за неё платили. Весь завод перевели на короткую рабочую неделю. Потом и вовсе производство встало. Отдел технического контроля распустили за ненадобностью в неоплачиваемые отпуска.
Моим коллегам в отделе было очень туго, так как они набрали кредитов. Свой единственный кредит за автомобиль я погасил как раз перед финансовым кризисом.
Долго перебивался подработками в полулегальных цехах, которые варили грузинский соус, томатную пасту и прочие изделия из помидоров. Но работа была тяжёлой, отношение начальства скотским, а доход едва покрывал мои потребности в еде, оплате коммуналки и бензин. И, кажется, я на всю жизнь наелся грузинского соуса. Нужно было что-то менять.
Двое моих друзей пытались около месяца перетащить меня на работу в такси.
"Иди работать в такси, - говорили мои друзья. - Это лёгкий вид заработка, - уверяли они".
Вышел на работу в первый день.
Помыл машинку. Отвёз одного клиента. На руках соточка. Стоял без дела не очень долго. Сразу же второй заказ. Только отвёз человека в пункт назначения, как меня подрезал автомобиль. Двери возле меня и пассажира чуть не вырвали с корнями. Нас вытащили из машины. Повалили лицом в грязный асфальт. Два бугая просто впечатали меня в землю так, что я еле пропищал:
"Я таксист… таксист я…".
Один из них полез в автомобиль. Что-то там начал смотреть.
После то ли сотрудник ФСБ, то ли оперативник МВД взял мой номер телефона. Сказали, что ещё со мной свяжутся. Дверная ручка со стороны пассажира валялась в метре от машины. Из моего разбитого носа текла кровь на рубашку, а в ушах проклятые голоса бубнили:
"Там можно поднять денег… Иди работать в такси… Это лёгкий вид заработка..."