Еду домой спустя десятки лет.
Все до боли знакомо, но сильно трансформированное, измененное временем. Это неплохо-нехорошо. Просто есть.
Жизнь в тибетском храме подарила мне потрясающий навык — радость настоящего момента. Я не ожидаю, а принимаю любой исход событий. Люблю и не стараюсь быть любимой. Живу и не требую от жизни бОльшего. Пишу детские сказки и радуюсь, что они нравятся ребятишкам в разных странах.
— Этот дом? — таксист явно в растерянности.
— Да. Да, наверное, — а я в еще бОльшей.
— Что-то он будто заброшенный. Вы уверены в том, что он ваш?
— Да, остановите здесь. Спасибо, сдачи не надо.
Машина уехала, а я стою, где стояла.
Боже, это ведь и правда не мой дом! И никогда им не был.
Это жилье писательницы, в тело которого попала моя душа, а я монах. Тот, что беседовал однажды с приезжей писательницей..Кажется, из Франции. Одна беседа, вторая.
А сейчас я здесь. Что же случилось тогда при глубокой медитации?
И почему я ничего не помню?
И где сейчас мое тело с запертой в него душой девушки?