Любовь - неиссякаемая тема.
Чего только о ней не писали.
И каждый может рассказать только то, что он насобирал в своем опыте этой самой л... или Л....
И нет ее, и есть она. И горяча, и страдательна. И романы о ней, и стихи, и плачи, и молитвы. И на всех языках. Говорят их много, языков любви.
Хотелось бы любить. Кому-то хочется быть любимым. У кого-то любви в избытке, и ее не замечают, привыкнув. У кого-то чуть-чуть и тоже этого не замечают - слишком мало.
Так есть ли она? Или хотя бы этот вопрос уже решен?
Одни вопросы. Ответов меньше, потому что всё окрашено то бурей эмоций, то их полным бесцветьем.
В любви не спрашивают "зачем". В любви летают. В любви есть все, что может наполнить жизнь. Ее можно ждать, а можно творить самому.
Явление удивительное, если рассматриваешь бесстрастно, по-исследовательски, откуда-то из сейчас назад, отрешенно.
Так можно? Мы попробуем. В следующих дзенах.
