Проснулась среди ночи. Слушаю дождь. Не спится.
Взяла тетрадь и ручку. Бывает, помогает, если написать. Пишу.
Муж спросил : "Куда хочешь в отпуск?"
Хочу с любимыми подальше от людей - в лес без интернета и телефона.
Хочу гулять по траве в резиновых сапогах, идти в длинном дождевике и чувствовать как капли шуршат по капюшону, а под ногами в сырой траве растут дождевики - белые грибы с невероятным ароматом.
Дышать сосновым воздухом, вечером топить печь березовыми дровами, доставать воду жестяным ведром из деревянного колодца, пить травяной чай с мёдом, варить грибной суп на плитке, а потом искать свой дубовичок оловянной ложкой в синей металлической тарелке. Читать бумажные книги и беседовать с любимыми.
Сейчас это кажется несбыточной мечтой. А ведь совсем недавно эта мечта была реальностью.
Был домик в деревне, в котором всегда ждали.
Казалось, что домик будет всегда и ждать в нём будут всегда. А как по-другому?
Сейчас наступило по-другому.
Нет уже тех, кто всегда ждал, заботился, любил. И домик тот осиротел. Пришли булгаковские "добрые люди" и распотрошили, разграбили лесной домик.
Зашла в баньку. Любимую тёмную баньку с запахом березовых дровишек. Дед всегда только березовыми дровами баньку топил. Нет котла. Выдернули с корнем. Дыра от этого котла вдруг стала дырой в сердце. Дырой в сердце, которая осталась от лесной деревенской жизни. Нет уже той жизни и не приехать к тому, кто ждёт в лесном деревянном домике.
Слушаю дождь. Стучат по стеклу осенние капли, а по лицу текут осенние мысли:. «Подальше от чужих, поближе к своим.»
Ольга Егорова
