Я просто. Хочу. В отпуск!
О, как же несправедливы небеса. Люди живут: работают и ходят в отпуск. Умирают: попадают в рай или ад, где у них также бывают выходные от обычных видов деятельности. Да, не спорю, те, кто попадают в рай – счастливчики. Им не нужно по будням драить котлы и портить по ночам российский асфальт, они могут музицировать, писать картины и печь небесную выпечку. А те, кто попадают в ад, обязаны с понедельника по пятницу выполнять всю грязную работу. Но даже у них бывают выходные. Не то, что у меня.
Говорите, каждый выбирает свою судьбу сам? Ха. Трижды «ха». Никто не выбирает, кем ему родиться – человеком, животным, насекомым. Я тоже не выбирала. Родилась Смертью. Ну, как родилась? Вот как только Ева вкусила плод запретного дерева, так бог меня и создал. Веселуха-а-а…
Каждый день одно и то же.
Дýши, суды, разбирательства. А мне их всех встречай, обвиняй, провожай до Калинова моста, слушай бесконечное нытьё о незавершенных делах. Так, гады какие, ещё и сочувствия от меня требуют. Кто бы мне посочувствовал?
У-ста-ла!
В отпуск хочу!
Там, в раю, значит, ангелы печенье святое едят и вином запивают, а мне и присесть некогда. То одна душа, то другая. Так если бы хоть одного помощника дали, хоть самого вшивого и нерасторопного, я бы аж на пять минуточек цельных перерыв взяла. Так нет. Не дают! Сколько петиций по этому поводу Господу послала – всё без толку. И верь потом в то, что Бог всех слышит. Ага, всех, кроме своих сотрудников.
Да с чего я вообще работать тут стала? Вот уволюсь, уйду к чертям в подмастерья и буду по ночам асфальт портить. Узнают, гады, как меня без отпуска оставлять.
– Смерть! Беги сюда быстрее! На Земле пожар.
– Сколько?
– Пока сорок восемь.
Да не хочу. Устала работать.
– Сме-е-ерть?!
– А как они без меня придут? Никак!
– Ты их жить оставишь?!
– Лапы-ноги есть, пусть убегают. Пошлите в конце концов дождевых ангелов.
– А ты?
– А я? В отпуск пойду. Должна же я за столько тысячелетий отдохнуть.