Опубликовано: 30.09.2021
Автор: Геннадий РОСТОВСКИЙ
Представляем вниманию читателей подборку стихов нашего постоянного автора из Знаменска, члена Союза писателей России Геннадия Ростовского.
Выборы
Вновь посулы, речи, ложь без края.
Ветер рвёт листовки у ворот…
Хорошо, что мы не выбираем
Родину, родителей, народ.
* * *
Канительна выборов дистанция.
Хоть ты и реальный кандидат, -
В городе, в селе, на дальней станции
Надо ублажать электорат.
Говоришь красиво ты с народом,
Но лишь ленту финиша сорвёшь, -
Как собака стряхивает воду,
Так все обещания стряхнёшь.
Есть, конечно, спонсоры такие,
Долг которым надобно вернуть
Нефтью, газом, золотом России, -
Такова уж этой жизни суть.
Но, однако, до чего противно
Руки жать, в улыбке щеря рот,
Говорить по делу, перспективно
Всё, что хочет слышать твой народ…
* * *
Никто не обещает обнищанья,
Затягивания вервий, поясов
На шее ли, на талии тощающей,
Кровавых лет и гибельных часов.
Не обещают, впрочем, и молочных
Вкуснейших рек в кисельных берегах…
Зомбируют, стращают – это точно.
И снова оставляют в дураках!
* * *
Чтоб легче, лучше жизнь была,
Чтоб быт наладился, поправился,
Бараны выбрали козла:
Его бубенчик всем понравился…
2008 г.
После выборов
Как серы эти дни и скучны!
Прошёл предвыборный азарт.
Опустошённо-равнодушны
Прохожих лица и глаза.
В кустах тоскливо ветер свищет,
Кружит листвой на «пятачке».
В помойном баке что-то ищет
Старик в кургузом пиджачке.
Крикливо-жёлт развал газетный.
Красоток попки в пол-листа.
Сенсаций дутых дух клозетный,
Помадно-лживые уста.
А в телеящиках, на радио –
Короткой и другой волне
Продажно-купленная братия
Льёт в уши мёд и дёготь мне.
Вечерний и ночной эфир –
Струишь ты вонь, а не зефир.
На полуправде ты настоян.
В стране по-прежнему бедлам.
Обрывки выборных листовок
Разносит ветер по углам…
* * *
Чем преданней смотришь
начальству в глаза.
Чем задом усердней виляешь.
Тем больше кусок, тем вкусней
колбаса,
Тем меньше себя уважаешь.
4 ОКТЯБРЯ
На календарь сегодня посмотрел
И стало как-то тягостно и смутно мне.
Я вспомнил, что в России был расстрел,
В СССР – был первый запуск спутника…
СЧАСТЬЕ И ГОРЕ
Счастье, ты есть? Не вода ли ты в
неводе?
Нет? Ты – улов, закипающий в нём?
Что ж ты синицей из рук рвёшься
в небо?
Ведь не вернёшься весной
журавлём?!
Горе, тебя мы не ждём, окаянное!
Что ж ты приходишь, стоишь
у крыльца
И, как кленовые листья багряные,
Давишь, и топчешь, и рвёшь
нам сердца?..
* * *
В кровеносных сосудах России
Бляшки-тромбы с годами крупней.
Вот и блекнут глаза её синие.
Вот и чахнет. Неможется ей.
А народ, озверясь и изверясь,
Продолжая тихонько скулить,
Не Бокерию – Сталина с Берией
Звать готов, чтобы их удалить.
* * *
Ты живёшь, выживая,
почти ни на что не надеясь,
Зная – лучше не будет.
Хуже – может вполне.
Ну а если надежду,
как бальное платье,
наденешь -
Грубо снимут и в клочья порвут
на родной стороне.
Нет, не будет ни принца,
ни рыцаря, ни завалящего
Муженька, у которого хобби –
гараж и диван.
День грядущий украли.
Оставили день настоящий,
Где цветов не дождёшься,
где буйно цветёт лишь бурьян.
Вот уже и здоровье сдаёт
потихоньку.
А денег
До получки нескорой,
как видно, не хватит опять.
Вся неделя -
один грязно-серый сплошной понедельник.
Вся-то радость -
на кухне с подругой чаёк
погонять.
Завтра первый снежок
в зелень сосен
уляжется лёгкою проседью.
И дохнёт холодком
с терпеливых озябших полей.
Чуть вздохнёшь,
застилая постель на ночь
чистою простынью.
Может, утро и вправду
мудрее, чем вечер,
но не веселей.
Пусть приснится тебе
Что-то чистое, юное, ясное
Из тех прожитых лет,
когда так окрылённо
жилось.
Но не очень счастливое пусть
И не очень прекрасное,
Чтоб не стала подушка
Солёной и влажной от слёз.
Астраханская правда