Сколько живу в этом доме, а живу я в нём давно, столько помню и его. Дядю Борю. Нашего милого, скромного и улыбчивого дворника. ⠀ Мне не так мало лет, но с людьми такого трудолюбия и совести жизнь меня пересекала не часто. ⠀ Каждое утро, как будильник, мы слышим под окнами шарканье его метлы осенью или звуки лопаты, расчищающей снег зимой. Причём, до самого асфальта. Чтобы, выйдя из дома, никто не подскользнулся и, упаси бог, ничего не сломал. ⠀ Вообще-то дядю Борю звали Баходур, между прочим, означавшее "богатырь". Хотя богатырем он как раз и не выглядел. И по национальности он таджик. Но мы так привыкли к его добродушной и немного грустной улыбке, что разницы этой не замечали. Разве только я, сама будучи иммигранткой, улавливала в его взгляде понятные мне оттенки тоски по родине и непонятной вины. И если с тоской всё более-менее было ясно, то вины, наверное, за то, что в жизни случилось так, а не иначе.
⠀ Ни для кого не секрет ненавидимое лично мной, но такое расхожее здесь слово: "Понаехали!.." ⠀ Мне повезло - я слышала его не часто. Дяде Боре повезло меньше. Но он был умнее и научился не придавать этому большого значения, а скорее - заранее соглашаясь с "хозяевами территории". ⠀ Только вот именно хозяева, почему-то, не очень престижным считают убирать за собой мусор, подметать от листвы или чистить от снега дорожки. А ведь это не их, это наш дом, наш мусор и наши дорожки. Но куда проще обидеть приезжего этим "понаехали", чем упрекнуть себя. ⠀ … Таким я дядю Борю, как тогда, ещё не видела. Обычно мы слышим и видим его по утрам. А тут увидела сидящим днём на лавочке у подъезда с совершенно потерянным лицом. ⠀ - Что случилось? Вас кто-то обидел? ⠀ - Я не знаю… - пытаясь поделикатнее объяснить суть, отвечал он -... И я не могу теперь отправлять домой деньги. ⠀ "Дядя Боря" едва ли был старше меня, может на пару лет. И если так вышло, что в преклонном возрасте человек, оставив родину и дом, поехал на заработки в другую страну, при этом не забыв сохранить уважения к принимающей стороне, значит на то были причины. И дерзкое слово "понаехали" было меньшим, чего бы он ожидал от нас с вами.
А случилось то, что, оказывается, полгода назад он потерял паспорт. Без паспорта не мог поехать в посольство - элементарно не купишь билет. Но более того - в миграционной службе на него натравили участкового. А тот, салажонок, пришедший недавно на место старого, знавшего дядю Борю, как порядочного человека, мало того, что пригрозил депортацией, ещё и вослед пожилому человеку выкрикнул это пресловутое: "Понаехали тут!" ⠀ Я видела в жизни разных мужчин, в том числе и плачущих. Но то была скорбь почти всегда объяснимая. Что была это за скорбь - мне было понять трудно… Но, подумав, я… ⠀ И пошла в опорный пункт. ⠀ -Добрый день! Скажите, уважаемый, у вас есть бабушки и дедушки? - без лишнего расшаркивания начала я. - Можете не отвечать! Раз вы топчете эту землю, значит, есть. Или, по крайней мере, были. ⠀ Не дав ни минуты опомниться и задать встречный вопрос, я продолжала: ⠀ -Полагаю, вы осведомлены, что наша бывшая страна пережила в начале 40-х Великую Отечественную войну? Сотни тысяч мирных жителей тогда целыми эшелонами отправляли в южные республики-сёстры, включая и Таджикистан. ⠀ И ни один, НИ ОДИН (слышите?) из таджиков не сказал ни одному русскому тогда "понаехали"! Более того, делились углом и последним куском хлеба! Кто дал вам, облечённому властью, не поворачивается язык сказать человеку, право, вместо помощи или хотя бы её попытки, бросать людям, втрое старше себя, эти же слова, даже вослед?! - И вышла из кабинета, хлопнув дверью.
⠀ Не знаю, как меня поняли и поняли ли вообще, но через три дня у меня раздался звонок в дверь. На пороге стоял дядя Боря… с тортом. И со своей неизменной улыбкой… ⠀ Р. S. Люди добрые! Сегодня мы все переживаем непростые времена. Нас, и без того в свете этих времён не очень лояльных, пытаются ещё больше рассорить и разобщить. Пожалуйста, не забывайте, что мы, прежде всего, люди и что вместе мы - сила, сокрушающая и всепобеждающая не только надуманные хвори, но и реальных врагов… Или, может, я не права?..