Интервью с прошлым (окончание). Начало здесь.
«Дальше будет полегче или...» - её стройные длинные ноги девушки (феи?) выбивают быструю легкую дробь по брусчатке. «Далее №3, Владимир Владимирович».
Ему позвонили из комитета. Словно нарочно выдернули из поездки. «А к черту эту поездку» - он выруливал со МКАДа, мягко ведя свой 900-й, когда вновь зазвонил мобильник.
Даже не посмотрев на экран, чтобы узнать кто звонит, резко рявкнул в трубу:
- ДА!
- Ох, простите, я думала... И тишина. Неужели ОНА? Нет, этого не может, просто не может быть! Как же давно он её не слышал. И он вдруг стал молниеносно-летуче вспоминать.
Осень и листва. Опавшая... Лес и тишина. Звенящая... И она... такая... такая. Не тогда ли он — раньше ни разу не романтик — начал писать стихи. И какие!
Мы с тобой как в юности
Встретились – влюбились,
Будто ничего ещё в жизни не стряслось.
В зрелом моём возрасте,
Как малец зелёный
Не хочу быть без тебя –
Трудно нам поврозь…
Или:
В парках и садах вся листва зелёная,
Словно не сошла ещё осень к нам.
Мы ж с тобой как в юности, всё ещё зелёные:
Радость и печаль делим пополам.
Не грусти, малыш, всё у нас исполнится:
Жизнь вдвоём прожить — не пуд соли съесть,
Поле перейти да муку не в мельнице -
В ступе истолочь, в сите воду несть...
Она была словно сама юность, словно сама Мечта, явившаяся уставшему путнику на средине его жизни и подарившая НАДЕЖДУ. Надежду на то, что всё ещё может быть, что всё в его и только его руках/власти, а жизнь...можно не просто жить — можно жить, РАДУЯСЬ.
В трубке таилась ожидающая тишина...
- Ах, да, - он едва перевёл дух и чуть не подрезал не к месту выскочившую Toyotу, едва не выматерившись:
- Нут, ТЫ?!
- Да, - легко и словно призрачно выдохнула тишина.
- Как ты?! - он уже снова почти кричал: - Рассказывай. ВСЁ. Нет, подожди — не надо. Где ты? Я приеду. Сейчас.
Она стояла на перекрёстке. Их перекрёстке. И ждала. Его. Как раньше бывало. Тогда. Он сразу заметил её, словно насквозь пронзённую светом и ветром пронизанную, легкую фигурку. Припарковался совсем рядом, заглушив мотор...и рванулся всем телом к ней... «Обнять/НЕ отпускать» - пульсировала тугим комом в горле мысль. Но, подойдя ближе, натолкнулся на настороженный — не родной, как ранее — её взгляд. И замер в полушаге.
Диалога не получилось...как и тогда. Он просто... просто не знал, что ей ответить. Как удержать. Всегда интуичил и считывал её (если хоть кто-то мог это делать) мысли. Даже не мысли — лёгкие побуждения, эмоции на излёте. И он почти понял, что она не смогла ему сказать. И отпустил. Как и в тот раз. В то не такое и давнее т о г д а.
Да, он вспоминал, ТОГДА он писал живые светлые, какие-то по-мальчишечьи робкие стихи. Писал... А потом перестал. Что поделаешь, если её уже нет с ним.
Листва заметает дорожки –
Мы стали чужими друг другу.
Ну, что ж… как-нибудь понемножку
Пойдём вновь по прежнему кругу.
«А это больно» - думала она: «Почему-то я полагала будет легче. Как же тогда...» - она не додумала фразу, уйдя в себя. В подсознание. «Как связаться с...ушедшим? Давно ушедшим.
Картины? Сны? Ну, конечно же – сны… И образы.»
В полутьме комнаты притаилась застывшая фигура. Как изваяние. Словно немой укор из прошлого. Кому? Она точно знала – не ей.
- Ну, что ж… - промолвила во мрак, - ты сам виноват.
- … в ответ прошелестело.
Она не сумела различить нюансы, но смысл и по интонации был ясен.
- Отпускаешь?
- …. в мире.
- Я поняла. Спасибо. Так я тогда пойду? До… встречи.
- … нескорой.
Он бездумно и безмолвно смотрел ей вслед из своего ниоткуда, а она удалялась всё дальше... дальше по личной дорожке из жёлтого кирпича в ведомое лишь ей светлое своё будущее.
А это, оказывается, не так просто… о т п у с к а т ь.
#лирика
#осень
#мистика
#магия