Гуляю по старому городу. Повсюду - тоскливая, безнадёжная осень. В наглухо закрытом тучами небе, в молчаливом унынии склонившихся берёз и ив. На сердце тоже осень. Иду по заросшей, нехоженой тропе, продираюсь сквозь спутанные высокие стебли репейника и полыни, торчащие растрёпанные кусты, сквозь череду собственных безрадостных мыслей, в надежде отыскать хотя бы намёк на ответ. Старые дома, когда-то представлявшие собой образец резного деревянного зодчества, теперь покосившиеся и убогие, удивлённо таращат свои огромные глаза-окна - кого занесло в эти забытые края?
То тут, то там уныло торчат остатки лета - поседевшие, выцветшие цветы на клумбах, высохший дождевой червь, ещё в августе раздавленный ногой случайного, заблудившегося путника. Никого не жалко, ничего не жалко. Сброшенные наскоро осиной белёсые листья валяются в грязи, как никому не нужные фантики от конфет. Тучи сгущаются. Тропинка зарастает наглухо, дорога жизни кажется такой непроходимой, беспросветной...
Не в силах больше идти, останавливаюсь. И остаюсь наедине со своей тоской, с загрустившими ивами, гнилыми пнями, покосившимся забором и одинокой сломанной урной. Нет, хватит. Надо собрать себя по остаткам, по осколкам, вытащить за уши из хлама ненужных, мешающих, сковывающих мыслей и посмотреть правде в глаза. Случилось то, что случилось. Ни больше, ни меньше. Надо принять неизбежное и идти дальше по дороге жизни.
У природы нет плохой погоды,
Ход времён нельзя остановить,
Осень жизни, как и осень года
Надо не скорбя благословить...