Одно из моих любимых мест в нашей комнате - под крышей круглого стола. Я с самого раннего детства там, под столом.
Тяжелая скатерть, и продлевающая ее, бахрома, которую я заплетаю в косички, скрывает меня от внешнего мира.
Как-то раз, после какой-то гулянки у родителей, меня, совсем маленькую, еще «пешком туда ходившую», застали под столом, опрокидывавшую себе в рот бутылки из-под вина.
Представьте, сидит кроха, допивает остатки теплой, должно быть, ужаснейшей гадости из горлышка бутылок, морщится, кривится, но, ... продолжает. Вот что это? Что же заставляет продолжать?! Вот она, что называется: папкина кровиночка! Много раз, когда бывали гости, и устраивались танцы,… не танцы, а так, топтание на месте, потому что места то для танцев в нашей комнате в бараке не было, я смотрела на переминающиеся, либо дергающиеся ноги, и пыталась определить: «чьи это?».
Ноги своих родителей я узнавала сразу. А вот эти, почти как мамины, стройные, только посухощавей, чем у мамы буду