Поздний вечер, деревня Скворицы, желтая щебеночная дорога с кустами по обе стороны, подсвеченная почти полной Луной. Окошки выдают разбросанные по округе домики. Россыпь красных огоньков, бегущих по холмам, обозначает провода. Темно, холодно, сыро, и во всей этой пронзительной тишине где-то высоко-высоко слышится перекличка пролетающих лебедей. На юг! К теплу! Что же мы с Сашей делаем так поздно на просторах Гатчинского района? Нет, мы не ищем здесь в высокой траве исток Ижоры, которым известно данное местечко. Мы ищем в заводях реки того, кто по вине человека не может теперь лететь со своей стаей. На днях местная жительница услышала выстрелы, а спустя некоторое время заметила на реке раненного лебедя, белоснежное оперении которого окрасилось красным.
Лебедь-кликун, а это оказался именно он, охраняемый вид, плавно скользил по черной глади воды. Даже в темноте было заметно измазанное кровью крыло.
Птица испугалась и при попытке окружить даже перелетела, но недалеко, на соседний пруд. По