Машина мерно подрагивала от работающего двигателя. В джунглях стояла жуткая духота и кондиционер работал на полную. Первый вопрос, который задал бы сторонний наблюдатель, посмотрев на меня, был бы - Что забыл парень из России посреди джунглей Мексики? Да и еще в районе, находящимся под контролем картелей, а не правительства. Возможно я тоже был бы раз задаться этим вопросом, но у меня не было на это времени. Дорогу мне преграждал старый красно-ржавый пикап. Он выскочил из-за поворота мне навстречу. Видимо их кто-то предупредил. Выскочившие из него двое мексиканцев, определенно не собирались со мной вежливо поздороваться. На эту мысль меня наводили направленные на меня ружье и винтовка М-16. Подстриженные под Джастина Бибера, и одетые словно фанаты какого-то баскетбольного клуба они яростно мне что-то орали на своем испанском. В очередной раз пожалел, что так и не удосужился его подучить. Хуже всего было то, что я не понимал, что я должен делать, а что не должен. Языковый барьер не оста