Эти люди интересуются, как у меня дела, как я себя чувствую. Постоянно улыбаются, глядя на меня, внимательно слушают мою речь. Задают уточняющие вопросы, ищут несоответствия и противоречия, но всегда вежливы и тактичны. Это в них противоречие, они мне ни друзья, ни коллеги, ни родственники, чтобы лезть в мою жизнь.
Иногда приходит один, но бывает, что трое. Часто они ко мне подходят близко, но периодически держат приличную дистанцию, наверное, чтобы лучше меня рассмотреть, как общий план в кино.
Вчера они снова ко мне приперлись, отвлекли меня от чтения, сказали, что у них хорошие новости для меня. Я решил, что они всё равно от меня не отстанут и согласился на их присутствие. Решили напомнить мне, что мы делаем общее дело, что они очень надеятся на меня, что они делают всё, от них зависящее. Они всегда так сладко поют, но я им не доверяю. Я не чувствую, что им можно доверять, они какие-то не настоящие. В том смысле, что я вижу, ни один нормальный человек, не будет так усердно лезть ко мне. В конце концов, я не суперзвезда и не большой начальник, гуру меня тоже трудно назвать. Я человек воспитанный, сдержанный, особо грубить и хамить не люблю, поэтому я слежу за ними, тоже пытаюсь поймать их на слове, стараюсь разгадать их план, чтобы потом уличить их в обмане и окончательно с ними распрощаться. Но мне показалось, что один из них заметил, что я что-то понял и шепнул что-то тому, толстому, что сидел справа от него. Меня вдруг озарило, что больше нельзя медлить, что они сейчас меня будут убивать, что сейчас они сговариваются и готовятся к нападению. Мне нечего терять, их трое, а я один, нужно бить первым. Помню, что я бросился на них, одному я, кажется успел сломать шею, второго проткнул чем-то острым, а третьего - задушил. Я уверен, что они мертвы, я убил их. Правда, от этого взрыва и борьбы за жизнь я очень быстро иссяк, как после боя, и уснул, но это был сон спокойствия, я спас себя.
А сегодня я снова вижу их. Как это возможно? Они снова сидят и пытаются со мной заговорить. Я не всегда понимаю, о чём они со мной говорят, они, видимо, переходят на какой-то шифр или родной язык, все скрывают от меня что-то. Я их ненавижу. Но вот слышится, что меня зовут Алексей, что у меня есть жена, дети, работа, что все меня очень любят и переживают, желают, чтобы я скорее поправился. Но я абсолютно здоров. Откуда они вообще знают о моей личной жизни? Кто им дал право в ней копаться. Я знаю, они накачивают меня какими-то таблетками, делают уколы, а что если они так проникают в мой мозг? Будь они прокляты. Почему они в белых халатах? Ведь я же не обращался в больницу, у меня ничего не болит. Где я нахожусь? В это место я бы сам никогда не пришёл. Значит, меня привели, но кто? Кто желал меня отправить сюда, за что, почему? Неужели я кому-то сделал плохо? Я воспитанный человек, очень добрый, я даже не ругаюсь матом. Они говорят, что я периодически теряю память, что у меня расстройство мышления. Но они лгут, я всё помню и мой разум абсолютно ясен. Они не то, чтобы глупы, просто у меня не получается им что-либо объяснить или доказать, мы говорим словно на разных языках. Но за ними власть, у меня даже не получается их убить, поэтому я с ними со всем соглашаюсь, чтобы отпустили меня.
Вполне естественно, что когда человек чего-то не видит или чего-то не замечает, когда что-то из его памяти ускользает, то его картина мира искажается. Но какая она, эта картина? Почему я должен принимать их точку зрения? Вот именно на этот вопрос они не могут мне ответить. Они мне говорят о норме, но я сам сомневаюсь, что они сами в норме.
Сочиню для них музыку, пусть знают и пусть увидят, что я к ним по-доброму отношусь. Не каждый день уродам в халатах из больницы персонально пишут музыку. Хоть у меня нет инструмента, но я прекрасно знаю нотную грамоту, каждый символ у меня в голове играет любым инструментом. Более того, у меня каждый звук, мелодия рождают множество картин, причём всегда в динамике. Я же не говорю им, что они болеют, потому что они ни хрена не понимают в музыке. Ни всем бог подарил музыкальный слух, кому-то он не выделил даже обычный слух. Вот они говорят, что я агрессивен и опасен, но а разве не нормально защищать себя в случае угрозы жизни. В истории человечества были тысячи войн, где люди убивали друг друга на профессиональной основе, почему они нормальные? По телевизору я смотрел бокс: лица разбивались в кровь, разве это нормально? Вообще наш мир очень жесток, но при этом нормальный, а я добрый и очень вежливый, но я считаю это даром, как музыкальный талант.
Как бы всё это уместить в мелодию?
Хватит, пора спать, я в этом месте очень быстро устаю и это тоже нормально.
На соседней койке лежала женщина, которая охраняла сон Алексея и в мыслях себя убеждала, что всему своё время, всему своё время.