Рисунок из открытых источников
Хотя, честно говоря, все до мельчайших деталей этого знаменательного события я не помню. Давно, очень давно, это было. Почему вдруг ребенок 8-ми лет отроду начал декламировать вирши собственного сочинения, история человечества уже никогда не узнает. Однако сие происшествие имело все-таки место быть. Я сочинила целое стихотворение из целых четырех строк! Другой бы запрыгал от радости, как минимум, ожидая поклонения пред своим талантом, но ничего такого не было.
Ребенок не стал сразу признанным поэтом современности, и почему - я могу сказать абсолютно точно. Сама непостижимым образом поняла, что подобные стихи писать нельзя! Может быть потому, что читать научилась очень рано, а дома было много хороших книг, которые я читала запоем. То есть: примеров хорошей поэзии я знавала много. И где-то на подсознании тогда смогла понять, что мое творение вовсе не то. Нет, писать подобное можно, но давать читать другим людям не стоит. Ну, судите сами. Я запомнила свой опус на всю жизнь.
«Здравствуй, осень! Осень золотая!
Много счастья ты несешь нам и добра!
И поля широкие, и хлеба высокие –
Все, страна родная, только для тебя!»
Вот такой вот шедевр… Я тогда еще, разумеется, не знала поговорки «в огороде – бузина, в Киеве – дядька», но каким-то двадцать пятым чувством поняла, что литература – не мое. И, испытав некоторое чувство неловкости за содеянное, не пыталась человечество одарить своим творчеством.
Прошло много лет. Я благополучно окончила школу. Надо признаться, педагоги частенько говорили обо мне, что я очень литературная девочка, но это касалось исключительно моей любви к чтению. Книги, хорошая литература – были и остаются моим большим увлечением.
А потом случился один из тех вечеров, которые любители штампов, зовут судьбоносными. Правда, тут можно иронически улыбнуться… хотя нет, сделаем это чуть позже. Да, я забыла сказать: на тот момент мне было лет 17. Итак…
Обычный домашний вечер. Я, младшая сестра и мама, занимаемся каждый своим делом и слушаем радио. И тут началась передача о детском поэте и его произведениях. Слушала я, слушала… Чем-то они мне не понравились, и мое юношеское нахальство фыркнуло: «Ну и стихи! Так и я смогу, пожалуй!» Мама перестала шить, сестренка – рисовать и подняла голову, удивленно глядя на меня, а я… а чего я? Слово - не воробей, все знают… Сижу себе, продолжаю причесывать Варежку (болонка у нас жила тогда лучшая в мире). А мама наша, будучи довольно ироничной дамой, спуску никому не давала. Ну не могла она в этот момент сказать ничего другого: «Давай! Покажи класс!» И так ехидненько улыбнулась. Пришлось писать. Уже не помню, что подвигло меня взять именно этот сюжет, но стих почему-то написался о зверях, причем, очеловеченных, и живущих в зоопарке.
Фрагмент того «шедевра» вашему вниманию :
В зоологическом саду
Все знакомы с кенгуру.
Почтальоном служит он,
Письма носит в каждый дом.
Он приходит в дом к лисице.
Носит пенсию волчице.
Бегемоту и слону
Он приносит по письму.
Доставляет телеграммы
От друзей гиппопотаму.
Крокодилу “Крокодил”
Дважды в месяц приносил.
Но однажды поутру
Не явился кенгуру.
Ждет его напрасно слон,
С двери глаз не сводит он.
Ждут печальные орланы
Про охотников журналы.
Ждут медведи, обезьяны,
Зебры, выдры и куланы.
Даже маленькие мышки,
Загрустив, сидят на вышке.
И жирафы тянут шею:
Где же почта? Что же с нею?
Очень плохо без газеты.
Как теперь узнать секреты?
(полная версия есть в интернете)
Теперь можно улыбнуться снисходительно, я ж понимаю, что совсем не уровень высокой поэзии.
Написала довольно быстро (весьма этому удивилась), не сходя с места, и отдала маме. Пока мама читала, я вдруг начала волноваться. Дошло до меня, что мое нахальство может обернуться против меня. Обошлось. Мама только хмыкнула и вернула мне листочек вместе со всем зоопарком. А я поняла вдруг, что писать-сочинять мне нравится.
С тех пор прошло много всего. Жизнь-то длинная, событиями полная. Было немало хорошего, интересного. И писать приходилось много: и из чистого удовольствия, и по необходимости. Нет, членом Союза писателей я не стала, хотя печатные работы есть.
Сейчас, благодаря своему здоровью, я больше веду диванный образ жизни, а самый верный друг мой – ноутбук. Пишу меньше, читаю больше. Познакомилась с Дзеном. Порой попадаются очень интересные авторы и их занимательные герои.
К сожалению, приходится сталкиваться и с очень слабыми «произведениями», которые от читателей получают много негатива. И я эти «литературные изыски» отказываюсь читать, и отзывы пишу соответствующие.
Иногда на наши критические замечания мы получаем комментарии, как мне кажется, странные: «Все критикуете, а сами что-то можете написать?» Каждый раз хочется спросить: если я критикую, мне необходимо давать ссылку на мои работы? А если я таким образом докажу, что я тоже что-то могу, качество произведений критикуемого улучшится?
В общем, я, конечно, человек сильно в возрасте, но юношеского нахальства еще хватает. Начать писать в Дзен что ли? Я понимаю, что придется столкнуться с разными отзывами, и надо (ох, надо) научиться правильно и достойно на них реагировать.
Остается только решить, какие темы взять в работу, и какие события описать? Или сказки сочинять?
Получится ли? Я ведь раньше только пьесы писала да стихи. В общем, как в старом фильме герой говорит: «Меня терзают смутные сомнения». Однако зуд творчества подергивает нервишки. И восьмилетняя девчонка, которая когда-то написала свое первое стихотворение, вдруг из давних времен мне укоризненно говорит: «Зря не стала свои способности вовремя развивать!»
Да, может быть жизнь иначе сложилась, но… Сколько-то еще времени осталось.