Петрович сидел на лавочке с другой стороны дома и смотрел на закат. В руках он вертел старенькую Нокию. Привычная, умещается в руке. Не доверял он новым, которые без кнопок. Солнце, тем временем, уже село, у ног нетерпеливо вертелся Бегемот, словно спрашивая: «Ну, когда домой-то?»
Тяжело вздохнув, Петрович поднялся и пошёл по направлению к дому.
- Здравствуй, Петрович! – он вздрогнул от неожиданности. У подъезда сидели две представительницы информационного агентства ОБС. – Никак, случилось что у тебя?
- Да, нормально у меня всё, - дворник отмахнулся.
- А чего пить перестал? Заболел? Или того...влюбился? – бабки хихикнули.
- Всё вам не то. Пил – плохо, не пью – тоже претензии.
- Не, мы не в претензии. Интересуемся.
Петрович покачал головой и пошел домой. На ужин он себе сделал пасту карбонара. Надо сказать, Петрович умел готовить и это ему нравилось. Но поскольку он жил один, редко позволял себе какие-то изыски. Бегемот, тем временем, присел у плиты и настойчиво смотрел вверх, учуяв запах бекона.
- Держи уже, троглодит, - Петрович положил перед ним полоску. – Корм тебя уже не устраивает, - констатировал он, кивая на полную миску.
Бегемот проглотил бекон и только потом принялся за корм.
А Петровичу есть не хотелось. Он с трудом осилил порцию пасты, помыл посуду и плюхнулся на диван. Телевизор он не смотрел, ворон сегодня отсутствовал, а с Бегемотом особо не поговоришь. А хотелось.
Он снова вздохнул и взял с полки первую попавшуюся книгу. «Сто лет одиночества». Что ж, пусть будет так.
- Так пахнет дьявол*, - читал он и думал. – Нет, дьявол пахнет Шанелью. Или не дьявол? Нет, определенно, не дьявол.
Петрович захлопнул книгу, испугав Бегемота, взял в руки телефон и набрал номер.
- Маргарита Иванна, дашь мне на завтра отгул?
Утром Петрович привычно смотрел на встающее солнце. Без метлы, без лопаты, просто сидел на лавочке, глядя на поднимающееся светило. Странно было осознавать, что никуда не надо было спешить. Впервые за долгое время. Петрович не брал выходных и давно не был в отпуске. Не потому, что не отпускали. Не хотелось.
В последний раз он отдыхал в Хакасии. Просто собрал рюкзак, купил билет и приехал в Абакан. Именно приехал, а не прилетел. Петрович любил поезда. В них всегда текла своя жизнь, иногда даже против движения состава. И страна двигалась так же. Куча мимолетных знакомств, литры выпитой водки и сотни пьяных историй, похожих и непохожих друг на друга, но всегда предельно откровенных.
А потом были Сундуки*. Не подгадывая, Петрович добрался до этих странных мест ровно накануне полнолуния. Как это ни странно, туристов было мало, поэтому он в одиночку добрался до одного из Сундуков и оказался на его вершине. Правда, дорога так утомила Петровича, что он присел у камня, прислонился к нему спиной и уснул.
Лететь в пространстве было необычно. Петрович не испугался, скорее всего, не успел. Он уже стоял посредине белой комнаты, голый. Кроме него никого в ней не было. И ничего. Только голос и звук варгана. Хриплый голос из ниоткуда.
- Я приду, и твоя жизнь изменится, - услышал Петрович и теперь уже вздрогнул. На его плече сидел ворон, а перед глазами свисали сверху черный носок и красный бюстгальтер.
- Вставай, - Петровича разбудил резкий толчок в плечо. Перед собой он увидел бубен. Из-за бубна показалось мужское лицо, загорелое, принадлежащее мужчине примерно его возраста.
– Видел? – Петрович только кивнул в ответ.
- Иди, - шаман (а это был именно он, как позже просветили Петровича) махнул рукой, и Петрович пошёл.
И вот теперь Петрович встречал начало нового дня. План был простой: парикмахерская, магазин, уборка дома и...позвонить