Ночь. Она одна на безлюдной улице. Фонари тускло светят тревожным мерцающим светом, неуклюже свисая с подножек, укоризненно качая своими седыми головами. Она знает, о чем они безмолвно шепчут. В этой местности ей знаком каждый фонарь, каждое дерево и травинка. Это её двор, здесь прошло её детство.
На улице - ни души. Лишь иногда во дворе какого-либо из окрестных домов заворчит на шорох сонная собака. Её голос подхватит другая, соседская, и, поняв, что паника напрасна, обе благополучно успокаиваются, отходя дальше к своим собачьим снам.
Ветер ласково треплет её тёмные волосы, временами усиливаясь и хватая за одежду, подталкивая её в обратном, противоположном направлении, будто предостерегая - вернииись... Тёплый ветер, весенний. Он тоже её друг.
Но обратной дороги нет. Она уже выбрала маршрут на сегодняшний поздний вечер или, правильнее сказать, уже начавшуюся ночь.
Убогий ржавый автобус стремглав пронёсся мимо одиноко стоящего остановочного павильона, проскрежетав на всю округу, и скры