Разучился как-то священник богу молиться. Ходит он, значит, по белокаменной церкви, рукой перед собой вертит:
- Справа... нет, слева... Нет, нет! Сверху? - прищурился мужчина и поднёс сжатые пальцы ко лбу. - Нет!
И так и этак пробовал он перекреститься - всё никак правильно не выходило: то косо, то криво, то руку другую попробует, то в кулак сожмёт - вспомнить не удавалось.
- Господи, укажи верующему в тебя путь к твоему восхвалению! - жалостливо обратился к небу священник, упёршись глазами в потолок.
"Точно, молитва!"
И стал он молиться. И так начнёт и этак начнёт, и отца и сына перековеркает, а святого духа так и совсем забыл, да язык на нём сломал - не вспомнить!
Забегает тут к нему мужик. Шапку снимает, кланяется, да говорит:
- Послушайте, батюшка, у нас в деревне только что мужик того, помер, - и руками разводит. - Я за вами пришёл, чтобы сходили вы, душу его очистили... Сами понимаете!
Покачал головой священник: делать нечего, придётся идти, а то как народ оставлять? Даже, когда