Ничто так не портит нашему человеку жизнь, как тоска по неведомой лёгкости. Ничто так не отравляет человеку существование, как презрение к рутине. Сколько, Господи, у нас несчастных, чувствующих свою жизнь себе неравной. Сколько раз приходилось слышать: ах, я живу не своей жизнью. А чьей? Чьей жизнью ты, бедолага, мучаешься? Жертвой какого такого гнусного подлога ты стал?
Человеку, например, сорок лет. В детстве он плохо учился в школе. В пятнадцать пошел учиться в ПТУ, к тридцати, потыкавшись-помыкавшись, да так и не выстрелив ни с одним стартапом, устроился на свой склад. И вот человек вздыхает: душа, конечно, лежит к чему-то более творческому, ну, не знаю, рисовать, писать музыку, а то живу словно бы не своей жизнью. Обалдеть! Ты Гогена от Дега не отличаешь, у тебя слуха нет - его развивать надо было лет с пяти. Ну куда? Ну кто тебе виноват?
Впрочем, человек тоскует сам ведь не знает, сам не понимает о чем. Просто что-то екает у него, когда он проходит по Невскому мимо бодрых жонглеров баллончиками, выдающих за час стопку креативной фигни а-ля "Что-то томное в сине-золотом", "Тигр на фоне Сатурна", "Зелёная луна в фиолетовых брызгах". Человеку тоже хочется так - как будто играючи и легко. Человек не знает, не понимает, что этот уличный бодрый жонглёр тоже вечно хандрит и вздыхает, тоже ведь живёт не своей жизнью. Для него эти луны и тигры - ненавистная та же рутина, а хотелось бы... А чего хотелось бы? А черт его ведает...
Или грустная девушка. Девушка тридцати восьми лет. Коротает дни и часы меж рядами в каком-нибудь Рив Гоше... И мечтает о лучшей доле. О жизни, по-настоящему ее достойной. Ах, она могла бы блистать на выставках, кинофестивалях. Кто лучше нее знает, как туда нарядиться, какой выбрать клатч, как накраситься? Да и разговор она поддержать вполне может - ей есть что сказать о саундтреке Земфиры к новому фильму Литвиновой! Ее бы только один раз заметили и... Но каждый день проклятое метро. И потом чертова "Пятёрочка". И брежневская однушка с обоями в ромбик. И скучный муж, электрик. Ужасная, ужасная несправедливость.
Только нет никакой несправедливости. И нет никакой не своей жизни. Все - обман. И чувство, словно бы родился не тогда и не там, и ощущение чужеродности той реальности, в которую "волей рока заброшен", все - химера. Та жизнь, что живёшь, и есть твоя. И меняется она тяжело, через труд, труд внешне часто тяжёлый, однообразный, скучный. В любую другую жизнь - издали такую яркую, интересную, лёгкую - входишь через рутину и пахоту, и сама новая жизнь через это очень скоро делается рутиной и пахотой. Если только этот труд не приносит удовлетворения.
#психология
#общество