***
В строках, забытых где-то на полях,
Внезапно предстаёт как наказанье,
Рождённое в неведомых краях
Всего пути скупое предсказанье.
Оно гудит протяжно как набат,
А слог его тягучий смешан с кровью,
И кажется, ты даже был бы рад
Предать себя на муку пустословью.
Но поздно, век отпущенный истёк
И ты стоишь как будто у порога
С непрожитыми пригоршнями строк,
Не ведая куда лежит дорога.
Олег Хряпинский