Продолжим рассказ о превью спектакля «Культурное вторжение» (начало см.: часть 4, часть 3, часть 2, часть 1)
Что за жизнь с пиротехником —
Фейерверк, а не жизнь,
Это адская техника,
Подрывной реализм.
Он веселый и видный,
Он красиво живет,
Только он, очевидно,
Очень скоро помрет.
На народном гулянье,
Озарив небосклон,
Пиротехникой ранен,
Окачурится он.
Я продам нашу дачу,
Распродам гардероб,
Эти деньги потрачу
На березовый гроб.
И по рыночной площади
Мимо надписи «стоп»
Две пожарные лошади
Повезут его гроб.
Скажут девочкам в ГУМе,
Пионер и бандит —
Пиротехник не умер,
Пиротехник убит.
Я вырос там, где в окнах только лес,
но далеко, почти что до небес,
водонапорная, как лицевой порез,
и рельсы путают следы друг друга,
в метро депо ворота полукругом.
Мне восемь лет, я вышел на балкон,
Из мягкой пачки выбил сигарету,
Тогда впервые я смотрел на эту
невиданную перспективу света
И взгляд был выше облетевших крон.
Теперь наоборот - мне сорок,
а клену и березе - шестьдесят.
И я сквозь ветви также пялю взгляд,
как одурманенный ребенок.
Туда где нет домов до горизонта,
где поезда и лес - граница фронта
и небо нераздельное над ним.
Туда - мечты, гудки, салютов море,
и понимание, что будет много горя,
но это где-то впереди, черт с ним.
Теперь со мной оно и он со мною.
Несчитаны ошибки за спиною.
Что, Господи, с собой я натворил?
Квартира номер семьдесят шестая,
как год рождения. Осень золотая,
и первый снег на листья повалил.