Всегда интриговал белый лист бумаги, что на нем может в итоге получиться? Стихотворение, рисунок, рассказ. В юности, были только стихи и рисунки, много стихов. Остапа несло:) Но потом я встретила человека, аж на целых десять лет, который перевоспитал мою тягу к поэзии, - стихи пишут психически нездоровые люди, выплескивая свое безумие на бумагу. При этом он обожал Высоцкого и Губермана, цитируя стихи по памяти, как по книге. Что же в итоге: писать нельзя не писать. Зависит от того, где поставить точку:) Я ушла в прозу. И с толком наверное, мечту я свою исполнила юношескую, я работала в редакции и у меня вышло три книги в соавторстве. А потом, как обрезало. Писать в "стол" проще. Нет гонки, сроков - писать надо в удовольствие, от того что хочется что-то рассказать и чем-то поделиться. Новой мечтой спустя столько лет, я так и не обзавелась. Хотя много размышляла над этим. Цели и мечты совершенно разные вещи, как оказалось:) Спустя долгое время, мое желание писать вернул Степан.
Мой ребенок со своей историй, нашей историей. И когда мне стали задавать вопрос - зачем я пишу о нас. Я задумалась и поняла, что хочу, что бы Степка потом прочитал нашу историю. Как мы все преодолели и через что прошли. Это своего рода дневник памяти. Это возможность осознавать "сейчас" не болтаясь в мыслях о прошлом или фантазиях о будущем. Это реальность и в ней Степашка набрал пластиковую корзинку с машинками и пошел купаться, я слышу как набирается вода в ванне:) Я пью холодный кофе, потому что открыто окно и он быстро остыл. Мы существуем сейчас. А сейчас, в данный момент все хорошо. Настолько, насколько возможно - мы живы, мы дышим, у нас есть еда и крыша над головой. И белый лист, на котором уже очень много букв:) Здорово!
Вот она милая, на ладони Сжалась, взъерошив перья.
Долго же ты летала
Птица, в своем поднебесье.
Отдыхай, расправляя крылья
Ешь крошки с моей ладони.
Когда ты вернешься снова, Я встречу тебя у дома.