Я сел в большой авиалайнер, который должен был перенести не только в новую страну, но и в другое время и место - на Гавайские острова. Почему я сказал в другое время? Потому что самолёт пересекает линию перемены дат, и все пассажиры попадают в прошлое.
Америка чувствовалась уже на борту. Впервые меня хорошо кормили и носили бесплатные напитки. Впервые в спинки кресел были вмонтированы небольшие экранчики, с которых толстые губастые дядьки в пестрых рубахах перебирали струны неведомых инструментов.
Но несмотря на это в моей голове крутилась мысль: зачем я вообще лечу в США? Да и что мне делать на Гавайях? Что меня там ждет? А вдруг развернут на границе? Узнали, наверное, какой я ненадёжный товарищ, и депортируют в Россию.
Утро дня, который я уже проживал, встретило меня в здании гонолулского аэропорта. Я вроде успел хорошо поспать, но ко встрече с офицером, который досконально изучал мою визу и задавал вроде бы обычные вопросы, я оказался совсем не готов.
- Кем работаешь?
Молчание, я скуксился, словно съел лимон, пытаясь вспомнить, что писал в анкете. Не смог. Выдал вымысел, который очень хотелось бы, чтобы когда-нибудь стал реальностью.
- Писатель. Пишу в жанре хоррор.
- Популярный?
- Нет… Две книги только вышло.
“Ахаха, самиздат, в которых “твоего” только несколько коротких рассказов”
- В России есть недвижимость?
Я опять потерялся. Прям совсем.
- Эээ, да. То есть, нет. У моей жены есть.
“Как жена? Какая, блин, жена?! А если у него твоя анкета перед глазами?!”
- Почему один путешествуешь?
- Она… учится… работает… учителем.
Казалось, что мозги вот-вот взорвутся от этого "допроса", который мне устроили.
- Деньги-то у тебя есть?
Совсем простой вопрос, на который и врать не надо. Я набрал воздуха и попытался улыбнуться:
- Конечно! Кэш и две карты. Показать?
Словно делая мне одолжение, офицер нехотя полистал в последний раз паспорт, пару раз щелкнул печатью и вернул его мне.
- Добро пожаловать в США! Алоха!