Я никогда не вел дневников.
Не мог себе представить, что сажусь вечером за стол, включаю лампу и начинаю...
Что-то типа «Дорогой дневник! Сегодня я утром проснулся и подумал…» Чушь. Если подумал, то к вечеру, скорее всего, уже забудешь. Да и не записывать же туда «Сегодня был дождь и очень холодно». Ведь не дневник же наблюдений за погодой. А вечером порой не до дневника. Иногда по разным причинам нет тебя дома. И что тогда? Дня не было, раз в дневнике не записан?
А вот записи были. На листках календаря, обрывках тетрадных страничек, даже на бланке рецепта от врача. Все что нравилось, фиксировалось на любой писчей поверхности. Вот эти клочки (ну, не всегда клочки) складывались в особую папку. Чтобы их случайно не выкинуть на папке значилось: «АРХИВ». Таких папок накопилось несколько штук. Иногда, в минуты меланхолии, записи изучались. Что-то изымалось, что-то дополнялось или, вообще, перерабатывалось. К порядку это не приводило.
Несколько человек в разное время наводили здесь хоть какой-то порядок. Записи систематизировались по годам, что-то переписывалось красивым почерком на отдельные листы бумаги. Но все это до того момента, как я в очередной раз углублялся в «архивную пыль», чтобы найти что-то важное. (Я всегда четко знал, что та или иная мысль уже была обдумана и записана. И мне было важно посмотреть, как эта мысль воспринималась мной тогда.)
А потом наступил момент, когда перебирать архив стало некому. Я хотел все выбросить, но в последний момент осознал, что выкидываю свою жизнь.
Папки были тщательно просмотрены. В этот раз все было признано важным. Правда уж слишком каким-то детским (даже прошлогодние записи оказались наивными). А несколько соображений меня заинтересовало. В архиве появились новые листочки. Мысли старые, а изложение новое.
Сначала исправлять казалось предательством самого себя. И на эту тему тоже есть записка. А потом… Короче, получилось, что получилось
***
Боже, как же это трудно
В мире жить среди людей!
Стать для них я мог бы другом.
Но для них я дуралей.
Мне б от них тепла немного
И немного доброты.
Но стою я у порога,
Где убиты все мечты.
Быть хотел самим собою,
Но, не понятый ни кем,
В середине разговора
Оборвал себя: «Зачем?..»
Боже, как же жизнь жестока.
Что ни сделаешь – не так!
«Носишь ты венец пророка? -
Скажут люди, – Ну дурак!
Доброта твоя не к месту.
Да, и сам ты ни к чему.»
А кому тогда я нужен?..
Разве Богу одному?..
2005, 2021
И еще одно
Опять
Снова всё одно и то же.
Снова жизнь пошла не так.
И с пустого разговора
Начинается бардак.
Что-то понял слишком поздно,
Не увидел средь забот.
Что-то счёл совсем неважным
И попал в водоворот.
Сколько раз давал я слово
Женщин в душу не впускать!
Многократно! Бестолково!
Полюбил. Увы... Опять...
Но попытка быть счастливым
Неудачна. Как всегда.
Сердцу ты дала надежду.
И казнила. Без суда.
Вновь скажу себе: "Ты гордый!
Перетерпишь это всё!"
И с оскаленную мордой
Будешь жить! Чертям назло!"
Боль утихнет потихоньку.
Постепенно всё пройдет.
Горе отойдёт в сторонку.
В жизни новый поворот.
Плакать глупо – это верно.
Не залечат слезы ран.
Как-нибудь, да плохо-бедно,
Тут чуть-чуть, немного там.
Всё пройдет, не раз так было.
К сожалению, не раз.
Дай, Господь, мне снова силы
Чтобы жить и чтоб дышать.
2005, 2021
P.S. Не дает
2021
Р.S. Записка из папки, в которой говориться о предательстве себя
https://zen.me/1KuGVE