Сегодня было холодно. Мерзко. Полдня моросил дождь, полвечера по осеннему солнце лизало преданно желтые ему деревья.
Заметил одно когда фотографировал сегодня вечером после работы, что осенью очень просто быть фотографом или художником. Тебе не нужно особых усилий прикладывать. Просто дождись когда солнце под нужным углом упадет на панельку и стоящую рядом с ней янтарную березку. И вуаля. Красивый снимок. Ты как будто делаешь какую-то работу, настраиваешь фотик, подбираешь тона, смешиваешь краски, но всю работу за тебя уже сделали. Тебе нужно просто это взять и зафиксировать. Запомнить. Сохранить. Перенести на бумагу или флешку.
Именно поэтому возникает это страннок чувство когда ты фотографируешь что-то "красивое" осенью, зимой, весной, летом, ты не делаешь это красивым, ты просто фиксируешь это. И от этого становится как-то неловко. Как-то безысходно.
Ты вроде бы и делаешь какую-то работу, морозишь ноги, а как будто просто крадешь картинки у большого невнимательного торгаша.
День прекрасный. На улице красиво. Только чья заслуга? Моего настроения или торгаша? Торгаш — дурак.
Начал более серьезно писать стихи. Задумал вернуться в "игру" небольшим сборником под примерным названием "Прогулки по ..." ещё не придумал до конца.
Интересно, а мой торгаш уже придумал до конца?
