Из кустов шиповника рядом с тротуаром торчали мужские ботинки, я замедлил шаг и пригляделся. Ну точно, валяется кто-то.
-Эй? Ты там живой вообще? – спросил я, заглядывая в кусты. В ответ донеслось невнятное мычание. В кустах лицом вниз лежал мужик лет сорока в нарядной рубашке с блёстками и крепко держал руками акустическую гитару. На бомжа или пьянчугу он совсем не походил, скорее на артиста непонятно как свалившегося в кусты прямо со сцены.
Я огляделся, в переулке было темно и тихо. Летний вечер. Пятница. Ни одного прохожего, помочь бедолаге кроме меня совсем некому. А мне ещё сегодня лекции почитать надо к семинару по макроэкономике и к зачёту неплохо бы поготовиться. Некогда мне спасать всяких артистов, но не бросать же его… Я вздохнул и шагнул в кусты.
-Эй, тебе плохо? Встать можешь? Что с тобой случилось?
Видимых ран или повреждений на мужике не обнаружилось, я приподнял его за плечо и увидел совершенно несчастное, явно нетрезвое лицо. Мужик чуть не плакал. Я щёлкнул пальцами у него перед носом, мужик с трудом сфокусировал взгляд на мне.
-Тебе помощь нужна?
-Ага! Вот! Забери её, проклятую! – мужик сунул мне в руки свою гитару. Я улыбнулся. С ним всё было в порядке, просто перебрал немного, споткнулся. Бывает…
-Забирай, пусть она тебе больше счастья принесёт… - бормотал мужик.
-Да не нужна мне гитара, я и играть-то не умею. Вставай давай!
-Да ты не смотри, что она такая, обшарпанная, гитара эта волшебная, уметь вообще ничего не надо, она…
Я взял в руки «волшебную» гитару, помог мужику подняться на ноги. Он покачнулся и погрозил мне пальцем.
-Волшебная! Точно тебе говорю! Всю жизнь мне испоганила…
-Как это?
-Да вот понимаешь, я ж хотел лётчиком стать, а тут она… И понеслось… А мне летать…
-Честно, мужик, я не понял ничего…
Он отмахнулся, вздохнул тяжело и ушёл, покачиваясь на ветру.
Гитара так и осталась у меня. Ну не выбрасывать же её! Вещь хорошая, хоть мне и совсем не нужная. Вышел из переулка на проспект, присел на скамейку, закурил, взял гитару в руки, осмотрел. Струны скрипнули еле слышно, зазвенели, пальцы забегали, над проспектом разлилась нежная, едва слышная мелодия. Я смотрел на собственные руки открыв рот. Я же не умею так…
Я играл на гитаре, да ещё как!!!
Сначала около меня остановились две девчонки, потом женщина солидного возраста, три мужика, парень в капюшоне, ещё несколько девчонок. Я играл, гитара пела, зрителей, заслушавшихся неожиданным концертом посреди проспекта, становилось всё больше. Окна в домах по соседству распахивались, люди слушали дивную музыку, кто-то кидал мне под ноги монеты, некоторые аккуратно запихивали деньги мне в карман. Гитара и правда была волшебная, я просто держал её в руках, играла она сама.
Я сидел там, позабыв о времени, играл и слушал, никак не мог остановиться. Небо над проспектом уже светлело, а слушателей не убавлялось, я подсчитывал деньги и планировал карьеру музыканта, к чёрту макроэкономику, институт тоже к чёрту… Если такое с этой гитарой получается, когда её просто в руки берёшь, то что же будет, когда я хоть пару аккордов выучу… Мне уже мерещились толпы фанатов и переполненные стадионы. В своих мыслях я уже стал рок-звездой и от души благодарил того мужика за подарочек…
Из толп зачарованных слушателей вдруг вынырнул мужик в рубашке с блёстками, слегка помятый, но вполне уже трезвый. Он выхватил у меня гитару и гаркнул, что концерт окончен!
Дивная мелодия оборвалась, толпа слушателей недовольно загудела, и я тоже.
-Ты прости парень, она, – мужик кивнул на гитару и ласково погладил её по грифу, - хоть и всю жизнь мне попортила, а расстаться с ней я никак не могу, у меня два концерта на завтра и аванс я взял уже, так что извиняй!
Он вклинился в толпу и шустро скрылся, люди медленно расходились в разные стороны, а я долго ещё сидел на скамейке и думал, что придётся всё-таки учить макроэкономику, семинар уже в понедельник.