Записки Чемодана без ручки (часть третья)
За пределами отеля, в курортной зоне Турция непробиваемо провинциальна и уныла. Среди камней и чахлой травы бродят домашние козы и дикие крестьяне. Города похожи на разбросанные вдоль дорог обувные коробки.
Но для пытливого ума русского туриста и тут есть места, где интересно и с пользой провести время. Экскурсии? Нет, это для сибаритов утративших способность к самостоятельному передвижению. Мы же, одевшись так что бы не смущать строгий мусульманский взгляд, садимся в местный горячий и норовистый, как арабский жеребец, автобус. И едем на рынок!
Турецкий рынок! У тамошнего торговца такие хитрые глаза. Смотришь на него и понимаешь - прекрасный человек.
Имейте ввиду, матерый жулик изучив систему Станиславского, смотрит прямо на вас, не косит. Жестикуляция сдержанная, тон уверенный. Вот от такого беги.
А эти, ну точно дети малые. Лопочут чего-то, руками машут, уходишь - хватают зубами за штанину.... Такие миляги! Хочется погладить его по небритой морде : ну - ну, малыш, успокойся. Так и быть, покажи нам. Ну не знаю, ботинки что ли.
И начинается камлание: ай-ай , не ботинки - жена молодая. Нежный, мягкий. Один раз влезешь, вынимать не захочешь. Кожа - натуральный слонопотам, подошва - амазонский каучук. Прошиты нитками суровыми, как законы гор.
Ну разве не прелесть?
Сторгуешься и купишь за пол цены. Поторговаться это тоже праздник.
Жара. Рынок в Кемере. Жена выбирает специи. Продавец азартный такой. Переворошил всю свою духмятину. Даёт нюхать, пробовать, по пакетикам рассыпает, взвешивает. Нафасовал разноцветной пыли на десять аллергий. Жена начинает торговаться. Торгуются, торгуются. У дядьки пена ртом. У жены глаза сияют, щеки раскраснелись. Счастлива.
Свершилось. Договорились. И тут супруга, не из вредности, а по какой-то своей женской логике, задумчиво говорит: а ну его на фиг, я передумала. И уходит.
А продавец остаётся, остолбенев, как жена Лота после ядерного взрыва.