Сегодняшняя фотография особенная для меня. Я постараюсь объясниться...
Мой папа должен был стать художником. У него был дар рисования от рождения. Из него получился бы отличный портретист, так точно он схватывал черты характера, рисуя портреты карандашом или пастелью. Из него получился бы отличный пейзажист, так ярко и сочно, он наносил на холст масло, цвет, настроение...
Но не сложилось. Всю свою жизнь он работал кем угодно, но только не художником.
Хотя, многие, кто его знал, называли его художником. Даже мама, когда они ещё не встречались, по письмам незнакомого солдата из армии, называла его художником.
И, недавно, сказала мне, что с самого начала из всех парней почему-то выбрала того самого – художника.
Это был третий день, как он умер.
Как известно, именно в третий день, душа покидает близких ему людей и отправляется в царствие небесное, чтобы пройти великий и ужасный путь мытарства.
Я стоял на берегу Угры в тысяче километров от его могилы и думал о нём.
Небо было затянуто тучами. Дул холодный ветер. Вечер не предвещал ничего доброго.
Как вдруг, я что-то почувствовал.
На мгновение, мне показалось, что папа пришёл попрощаться. Отблески почти угасшего солнца каким-то чудным образом пролезли через плотные ватные серые слои и озарились неестественным для этого момента и всего вечера цветом и светом.
Багряные краски разбрызгались по небу, по тучам, над рекой, лесным горизонтом и... я узнал его стиль.
Именно так, смелыми, красочными мазками он писал маслом, когда у него было вдохновение. Его картины до сих пор стоят у меня перед глазами, как и этот его последний со мной закат.
Поэтому сегодняшняя фотография особенная для меня.
