Записки Чемодана без ручки (часть 1)
Зимой, в приступе мазохизма, жена подходит к окну и хмуро смотрит на наш двор. Тёмный и раскисший от химикатов и глобального потепления. Там, в чёрных кустах, живут юные гоблины, постоянно празднующие упадок цивилизации.
- Мне не хватает праздника! - насмотревшись на этот микромир, вздыхает жена. И начинает строить планы на отдых. Я знаю, чем мне это грозит. В воздухе ощутимо начинает пахнуть турецкими сладостями.
Вы знаете, что такое Турция? Это обжорство, солнечные ожоги и купание, не потому что хочется, а потому что - надо! Затем и приехали.
Изобилие и чрезмерность делают меня капризным. Солнце жаркое, море мокрое, съесть всё и сразу сил не хватает. Чувствую, депрессия накатывает. Ужас.
Такая моя капризность объясняется застарелым психологическим вывихом. Дело в том, что до появления в моей жизни жены, я был дик, дремуч и непритязателен, как сорняк в огороде. Летний отпуск проводил дома. Вместо пляжа - балкон, вместо моря - душ, вместо ресторана - кухня с пельменями. На работу выходил толстый, загорелый, полный впечатлений из жизни голубей, которые регулярно приходили покакать на мой балкон и на меня.
И тут появилась ОНА. И быстренько выстругала из бревна вполне симпатичного Буратино. Осмотревшись, и обнаружив что мир гораздо просторнее вида с балкона, я весело зацокал вслед за моей любимой. Но деревянная натура даёт о себе знать.
Звёздными турецкими ночами, я роняю тихие слёзы и зло шепчу в подушку:
Не нужен мне берег турецкий,
И Африка мне не нужна.
Автор "Перелётных птиц" гениально предугадал два самых популярных российских туристических маршрута.
--