Простым карандашом на белый лист класть штрихи,
Под теплым пледом, обняв большую собаку, дремать.
И слушать, как по подоконнику барабанит дождь,
И представлять себе, что это стучат сердца перелетных птиц.
Или на землю падает из колосьев перезревшая рожь,
Или бьет степ пара изящных и легких танцовщиц.
А после погасить разум и убавить звук,
Оставив сознанию лишь кружащийся кленовый лист.
И почувствовать, как сквозь ладони прорастает бамбук,
Вызывая дрожь на запястье браслета из пестрых монист (я).
Осень… Не время писать стихи.
Хочется вместе с солнцем затаиться и ждать,
Простым карандашом на белый лист класть штрихи,
Под теплым пледом, обняв большую собаку, дремать.
И слушать, как по подоконнику барабанит дождь,
И представлять себе, что это стучат сердца перелетных птиц.
Или на землю падает из колосьев перезревшая рожь,
Или бьет степ пара изящных и легких танцовщиц.
А после погасить разум и убавить звук,
Оставив сознанию лишь кружащийся кленовый лист.
И почувствовать, как сквозь ладони прорастает бамбук,
Вызывая дрожь на запястье браслета из пестрых монист (я).
